说好花钱返现，影帝你怎么躺下了（玄幻灵异）——灬月半半灬

　　谢知言看了一眼，锁了屏。
　　笑了一声。很轻。
　　以前高高在上的沈家人，现在连星耀的电梯都上不去。
　　车驶入别墅区。
　　刚到门口，手机响了。陈立。
　　“谢董。”声音比平时沉，“沈家派人送了样东西过来。指名交给您。”
　　“什么？”
　　“一个木盒。”陈立顿了一拍，“送东西的人说……是沈老太爷生前留下的。原本打算沈砚结婚时交给他。现在沈家决定，交给您。”
　　谢知言睁开眼。
　　他转头。
　　沈砚靠在座椅上，表情平静。像这件事跟他毫无关系。
　　“送过来。”谢知言挂了电话。
　　他看着沈砚。
　　“你爷爷留了什么，知道吗？”
　　沈砚回望他。眼底一片深沉的平静。
　　“不知道。”
　　他伸手，握住谢知言的手。十指穿插，扣紧。
　　“也不重要。”
　　谢知言看着两人交握的手。
　　陨铁戒指的冷蓝边缘在暗光里隐隐发亮。
　　他收紧手指。
　　“行。”声音很轻，“不管是什么——我替你收着。”
　　车停稳了。
　　门外，有人已经在等着送那只木盒过来。
　　沈老太爷留了什么？
　　为什么指名交给他，而非沈砚？
　　谢知言推开车门。夜风灌进来，带着十月末特有的干冷。
　　答案，马上揭晓。


第83章 物归原主
　　夜风卷着枯叶擦过迈巴赫的轮胎。
　　陈立站在车门外，双手捧着一只紫檀木盒。
　　没有雕花，没有漆水。木纹深处压着股沉香气，旧得发闷。
　　谢知言伸手接过来。
　　盒子不重。掂了掂，分量像只是装了两页纸。
　　“送东西的人还说了什么。”
　　“没别的了。”陈立垂着眼，“沈家四叔说，这是老太爷临终前交代的最后一件事。送到了，两清。以后不再打扰您和沈先生。”
　　两清。
　　谢知言嗤了一声。单手拿着盒子，转身走进别墅。
　　客厅地暖烧得足。暖气从脚底往上蒸，和门外的深秋像两个世界。
　　沈砚站在落地窗前。外套脱了，只剩一件纯黑高领羊绒衫。肩线绷得笔直，落地窗外的夜色把他整个人勾成一道黑色剪影。
　　听到脚步声，他回头。
　　视线落在谢知言手里的木盒上。
　　没有任何波动。
　　谢知言走到茶几旁，把盒子搁下。
　　“沈家送来的。”他看着沈砚，“打开看？”
　　沈砚没动。
　　“扔了吧。”
　　语气很淡。像在说一件跟自己无关的事。
　　“别急着扔。”谢知言在沙发上坐下，拍了拍身边的位置。“如果是脏东西，我替你烧了。如果是好东西——白给的干嘛不收。”
　　沈砚走过来。挨着他坐下。
　　手搭上谢知言的后腰，自然得像呼吸。
　　谢知言伸手。指尖拨开铜扣。
　　“吧嗒”一声。
　　盒盖翻开。
　　黑色丝绒垫子上，安静地躺着两样东西。
　　一块老旧的银色机械怀表。壳磨损得厉害，边缘露出了底下的黄铜色。
　　一张泛黄的折叠信纸。
　　沈砚搭在谢知言腰上的手——猛地收紧了。
　　五指扣进去，力道大得像要捏碎什么。
　　谢知言没去看盒子。他偏过头。
　　沈砚的目光死钉在那块怀表上。
　　那双永远沉静的眼睛底下，有什么东西猛地活了过来。瞳孔缩了一瞬，喉结重滚了一下。呼吸停了半拍，再出来时带着极细微的不稳。
　　谢知言认识他这么久，第一次看见这种表情。
　　他没吭声。左手覆上沈砚搁在自己腰间的那只手，掌心贴着手背，无声按了按。
　　然后右手伸出去，拿起那张泛黄的信纸，展开。
　　毛笔字。力透纸背。
　　沈老太爷的手迹。
　　只有四行。
　　“沈砚这头狼，沈家拴不住了。”
　　“这块表是他母亲生前唯一留给他的东西。我扣了十年，本想当筹码，现在看来，用不上了。”
　　“谢知言，既然你敢接手他，这筹码就交给你。”
　　“能让他低头的人，才有资格拿着它。”
　　谢知言看完。
　　表情没变。
　　他把信纸重新折好。搁在茶几上。拿起旁边那只防风打火机。
　　噌。
　　幽蓝的火苗窜起来。
　　信纸一角被点燃。火舌吞噬得很快，从边缘往里卷，老太爷那几行苍劲的笔迹一个字一个字消失。
　　火光映着谢知言的脸。很平静。没有张狂，没有做作。
　　只有一种沉到底的冷。
　　纸烧尽了。灰烬碎在烟灰缸里，还带着一丝焦糊味。
　　“老太爷到死都在算计。”谢知言把打火机扔回桌面。声音淡得像在聊天气。“他以为把这东西交给我，我就会跟沈家一样——拿它要挟你，控制你。”
　　他转过头，看着沈砚。
　　沈砚的喉结又滚了一下。目光还钉在那块怀表上，没挪开过。
　　“十八岁那年，我要走。”
　　他的声音哑了。像砂纸磨过嗓子。
　　“老太爷说——出了这个门，这块表，你就再也见不到了。”
　　停了一拍。
　　“我找了很久。”
　　声音压得更低了。
　　“没找到。”
　　那之后的事，谢知言都知道。
　　西伯利亚。黑水营。刀口舔血的几年。把所有柔软的东西连根拔掉，只剩一副打不死的骨架。
　　他以为自己早忘了。
　　谢知言伸手。
　　把那块怀表从丝绒垫子上拿起来。
　　入手冰凉。银壳比想象中轻。
　　他按下表冠。
　　咔哒。
　　表盖弹开。
　　里面嵌着一张极小的黑白照片。一个温婉的女人，眉目舒展，嘴角带笑。眉眼间那股清冷的底子，和沈砚七分相似。
　　表针停了。不知道停在哪一年的哪一刻。
　　谢知言垂着眼看了两秒。
　　他没有把表递给沈砚。
　　而是解开了表链的暗扣。
　　然后凑过去。双手绕过沈砚的脖颈。
　　沈砚僵住了。整个人像被钉在了原地。
　　谢知言把那根老旧的银链搭上他的后颈。链扣合拢。怀表顺着胸口滑下来，贴在羊绒衫上方，银色表壳吸附了一层体温。
　　“沈家的人把它当筹码。”
　　谢知言的声音压在沈砚耳边。很轻。每个字都送到位。
　　“我只当它是你的东西。”
　　他退开半寸。看着沈砚的眼睛。
　　“物归原主。”
　　沈砚闭了一下眼。
　　再睁开时，下一秒——
　　他猛地转身。
　　双臂箍住谢知言的腰。力道大得几乎要把骨头嵌进去。整个人压过来，把谢知言按进沙发靠背里，脸埋在他颈窝。
　　没有声音。
　　只有环在腰间的手臂在微发力，一寸一寸收紧，像怕一松手人就会消失。
　　谢知言没动。
　　他靠在沈砚的肩上。一只手搭着男人的后背，掌心一下一下、平稳地拍着。
　　节奏很慢。像在哄一头终于愿意把爪子收起来的野兽。
　　客厅里只剩壁炉的木柴偶尔爆裂，“啪”地响一声。
　　过了很久。
　　沈砚松开他。
　　那双眼睛里刚才翻涌的东西已经沉下去了。沉到了最底下。换成了一种极热、极沉、不容注视的东西。
　　他看着谢知言。
　　“谢知言。”
　　“嗯。”
　　沈砚扣住他的后脑。手指插进发丝里，掌心贴着头骨。
　　吻了下去。
　　这个吻没有攻击性。没有掠夺。
　　只是贴着。只是倾注。像把自己所有说不出口的东西，全部封进这一个动作里。
　　谢知言仰起头。手指攥着沈砚羊绒衫的前胸，慢慢松开，又攥紧。
　　夜深了。
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　　次日清晨。
　　阳光穿过薄雾，洒在别墅草坪上。十月末的京城，早上已经能看见哈气了。
　　谢知言醒来时，旁边位置空了。枕头上还留着凹痕。
　　他打了个哈欠，拿浴袍裹住自己，赤脚踩着地暖往外走。
　　厨房里飘出咖啡味。
　　沈砚站在中岛台前。换了一件灰色粗线毛衣，袖口卷到小臂。手里正翻着铸铁锅里的吐司。
　　那块银色的怀表挂在胸前。没有收进衣领里。就那么大方地垂在毛衣外面。
　　谢知言靠在门框上，看了几秒。
　　“沈老师。”
　　沈砚回头。
　　“醒了。去洗漱，快好了。”
　　“今天不在家吃。”谢知言走过去，从背后抱住他的腰。下巴搁在他肩上。隔着毛衣能感受到底下肌肉的温度。“换衣服，带你出去。”
　　沈砚关了火。
　　“去哪。”
　　“过普通人的周末。”谢知言松开手，转身往浴室走。“别穿西装。穿点路边摊坐得下去的。”
　　半小时后。
　　车库里。谢知言跳过那辆迈巴赫，拉开了角落黑色大G的车门。
　　沈砚坐上驾驶座。黑色羽绒服，鸭舌帽压得很低。
　　谢知言副驾。系好安全带。
　　“城南。老胡同。”
　　车汇入早高峰的车流。
　　城南的胡同几十年没变过样子。青砖灰瓦，电线在头顶交织成网。大G停在胡同口，两人步行往里走。
　　谢知言双手插在口袋里，拐了两条窄巷，停在一家连招牌都没挂的早餐铺子前。
　　两口大铁锅支在门口。油条下锅滋啦响。焦圈的焦香味被冷风吹得满巷子都是。
　　几张折叠桌摆在路边。坐满了穿棉袄的大爷大妈。
　　“老板！两碗豆汁儿，四个焦圈，两笼肉包子！”
　　谢知言嗓门亮得跟街坊一样。
　　“好嘞！里边找座儿！”
　　他拉着沈砚，在角落一张小方桌前坐下。
　　桌面有一层油光。沈砚的指尖碰了一下桌沿——顿了一拍。收回来。面色如常。
　　谢知言从筷筒里抽出竹筷，拿纸巾仔细擦了两遍。递过去一双。
　　“尝尝。”他把一碗灰绿色的豆汁儿推到沈砚面前。“京城独一份。”
　　沈砚接过筷子。端起碗。喝了一口。
　　动作停住了。
　　那股发酵的酸馊味直冲天灵盖。
　　谢知言看着他的表情——眉心没皱，嘴唇没动，但整个人的气场凝固了一瞬。
　　谢知言没忍住，笑出了声。
　　“喝不惯吧？”他把包子笼屉推过去，“吃这个。这家肉包子是一绝，别的地方吃不着。”