第八年的落跑（近代现代）——卦俞子

　　“江屿。”他叫了一声。
　　被子动了动，没别的反应。
　　“江屿，起床了。”
　　被子里伸出一只手，摸索着找到了枕头，把枕头盖在了头上。
　　沈临洲走过去，在床边坐下，把枕头拿开。江屿皱着眉头，眼睛紧闭着，头发乱成一团，整个人看起来像一只被吵醒的猫。
　　“几点了？”江屿的声音闷闷的。
　　“七点半。”
　　“今天周六。”
　　“我知道。”
　　“周六为什么要这么早起床？”
　　沈临洲没有回答，只是伸手把江屿从床上拉了起来。江屿坐起来，揉了揉眼睛，看着沈临洲。沈临洲今天穿了一件新的白衬衫，是他上周特意去买的，领口敞着两颗扣子，袖子卷到手肘，看起来比平时精神了很多。
　　“你今天怎么穿这么好看？”江屿眯着眼睛看他。
　　沈临洲的耳尖红了一下，但没有回答。他把江屿从床上拽起来，推进浴室，把挤好牙膏的牙刷递给他。江屿迷迷糊糊地刷着牙，看着镜子里自己那张还没睡醒的脸，忽然想起了什么。
　　“今天几号？”
　　“五月二十号。”
　　江屿刷牙的动作停了一下，然后继续刷，泡沫从嘴角溢出来，顺着下巴滴在洗手台上。他看着镜子里的自己，又看了看镜子里站在浴室门口的沈临洲，沈临洲正看着他，眼神里有一种很柔软的东西，像是清晨的第一缕阳光。
　　“你知道？”江屿含着一嘴泡沫问。
　　“知道什么？”
　　“今天是我生日。”
　　沈临洲没有回答，只是笑了一下，转身走了。江屿看着他的背影，含着牙刷愣了好几秒，然后加快速度刷完牙洗了脸，走出浴室的时候，早餐已经摆在桌上了。粥、煎蛋、咸菜、牛奶，简简单单，但每一样都是他喜欢的。
　　他在桌前坐下，看了一眼沈临洲。沈临洲坐在他对面，手里端着粥碗，表情很平静，但江屿注意到他拿筷子的手指微微用力，指节有些泛白。
　　“你什么时候知道的？”江屿问。
　　“知道什么？”
　　“我的生日。”
　　沈临洲喝了一口粥，没有立刻回答。窗外的阳光照进来，落在两个人之间的桌面上，把粥碗里的热气照得清晰可见。
　　“三年前，”他说，“你进公司的那年。”
　　江屿愣了一下。三年前，他还只是沈临洲的助理，每天泡咖啡、订外卖、整理文件、安排行程。他以为自己在沈临洲眼里只是一个好用的工具人，一个会泡咖啡的、会记住所有行程的、永远不会出错的助理。
　　但他不知道沈临洲记住了他的生日。
　　“那前两年你为什么没说？”江屿问。
　　沈临洲放下粥碗，看着江屿。阳光落在他的脸上，把他的表情照得很清楚——有一种不好意思，有一种懊悔，还有一种说不清道不明的温柔。
　　“因为不知道以什么身份说，”沈临洲说，“上司？朋友？陌生人？哪一个都不对。”
　　江屿看着他，看了几秒，然后低下头喝粥。粥很烫，他吹了吹，喝了一小口，米粒软糯，温度刚好。
　　“那今年呢？”他问，声音含混。
　　“今年不一样。”
　　“哪里不一样？”
　　沈临洲伸出手，越过桌面，握住了江屿放在桌上的手。他的手很热，掌心有锅铲磨出的茧，粗糙但温暖。
　　“今年是以你男朋友的身份。”沈临洲说，声音不大，但每个字都很清楚，像是练习了很多遍。
　　江屿没有抬头，但沈临洲看见他的耳朵尖红了，红得像灶台上的番茄。他握着江屿的手，感觉到那只手在他掌心里微微颤了一下，然后慢慢放松，手指穿过他的指缝，十指交握。
　　“粥要凉了。”江屿说，声音闷闷的。
　　“凉了再热。”
　　“浪费。”
　　“不浪费，”沈临洲说，“今天你最大。”
　　江屿终于抬起头，看了他一眼。那一眼里有太多复杂的东西——有感动，有不好意思，有一种被珍视的、不太习惯的温暖。他的眼睛有点红，但没有哭，只是那样看着沈临洲，看了好几秒，然后抽回手，低头继续喝粥。
　　“废话多，”他说，“吃完还要去店里。”
　　沈临洲笑了，也低头喝粥。粥已经不太烫了，温度刚好，米粒软糯，咸菜爽脆。他觉得这是他有生以来吃过的最好的一顿早餐。
　　上午在店里忙了一阵，周末客人多，沈临洲掌勺，江屿切配，两个人配合默契，像一台运转精密的机器。下午两点送走最后一拨客人，沈临洲把“休息中”的牌子挂在了门上，然后从冰箱里拿出了那个蛋糕。
　　江屿正在擦桌子，看到蛋糕的时候愣了一下。
　　“你什么时候买的？”
　　“早上六点。”
　　江屿看着那个蛋糕，奶油表面用草莓酱写着“生日快乐”，旁边画了两颗歪歪扭扭的心。那两颗心画得不太对称，左边那颗大一点，右边那颗小一点，靠在一起，像两个靠在一起的脑袋。
　　“这两颗心是什么意思？”江屿问。
　　沈临洲把蛋糕放在桌上，插上蜡烛，用打火机点燃。烛光很小，橘黄色的，在白色奶油上摇摇晃晃，映在两个人脸上，把他们的轮廓照得很柔和。
　　“一颗是我的，”沈临洲说，“一颗是你的。”
　　江屿看着他，烛光在他的瞳孔里跳动，像两簇小小的火焰。
　　“为什么你的比我的大？”
　　“因为我的心比你大。”
　　“胡说，”江屿说，“你的心明明比我小，你连‘生日快乐’都不敢说。”
　　沈临洲笑了，没有反驳。他伸出手，把江屿拉到桌前，站在他旁边。两个人并肩站着，看着那两根蜡烛在蛋糕上安静地燃烧，烛泪顺着蜡烛流下来，在奶油上凝固成白色的痕迹。
　　“许愿。”沈临洲说。
　　江屿闭上眼睛，沉默了几秒，然后睁开，吹灭了蜡烛。两根蜡烛同时熄灭，青烟袅袅升起，在空气中画出一道细细的线，很快消散了。
　　“许了什么愿？”沈临洲问。
　　“说出来就不灵了。”
　　“跟我说没事，我不是外人。”
　　江屿看了他一眼，嘴角弯了一下。“我许的愿是，明年生日还能吃到你做的蛋糕。”
　　沈临洲看着他，忽然伸手揉了揉他的头发。江屿的头发很软，揉起来手感很好，沈临洲揉了好几下才收手。
　　“这个愿望不用许，”他说，“一定能实现。”
　　江屿把蛋糕切开，一人一块，坐在靠窗的位置上吃。蛋糕很甜，奶油很腻，蛋糕胚稍微有点干，但江屿吃得一口不剩，连盘子上的奶油都舔干净了。沈临洲把自己的那块也推给他，他犹豫了一下，也吃了。
　　“你不吃？”江屿问。
　　“我不爱吃甜的。”
　　“那你为什么做蛋糕？”
　　沈临洲看着他，阳光正好落在他脸上，把他的表情照得很清晰——有一种很淡的、几乎看不出来的深情。
　　“因为有人爱吃。”
　　江屿低下头，用叉子戳着盘子里最后一点蛋糕渣，没有抬头。但沈临洲看见他的睫毛在微微颤抖，像蝴蝶扇动翅膀的频率。
　　吃完蛋糕，沈临洲站起来，走到收银台后面，从抽屉里拿出一个盒子。盒子不大，深蓝色的，用白色的丝带系着，打了一个蝴蝶结。他把盒子放在江屿面前，然后在他对面坐下，双手交叉放在桌上，表情看起来比第一次试菜还要紧张。
　　“这是什么？”江屿问。
　　“生日礼物。”
　　江屿看着那个盒子，没有立刻打开。他看了几秒，然后抬起头看着沈临洲。
　　“你不会送我很贵的东西吧？”
　　“不贵。”
　　“真的？”
　　“真的。”
　　江屿解开丝带，打开盒子。里面躺着一把伞。黑色的，长柄的，伞柄上有一个白色的logo，已经被磨得有些模糊了。不是新的，是旧的，旧到伞面上有一些细小的划痕，伞骨的关节处有锈迹，魔术贴的粘性已经不太好了。
　　江屿的手停住了。
　　他拿起那把伞，慢慢地展开。黑色的伞面，在阳光下泛着微微的光泽，伞骨完好，虽然有些锈迹，但每一根都完好无损。
　　“这是……”他的声音有点抖。
　　“我回老家拿的，”沈临洲说，声音很轻，“上周，你没在家的时候。我坐了五个小时的车，当天去当天回，就是为了拿这把伞。”
　　江屿看着那把伞，伞面上有一道浅浅的划痕，他记得那道划痕——是他高二那年不小心刮到的。伞柄的白色logo已经磨得看不清了，但他记得那个logo的样子，是一个他叫不出名字的品牌，但他记得。
　　他记得这把伞的一切。
　　因为这是他的伞。不，这不是他的伞，这是沈临洲的伞，是八年前那个暴雨天沈临洲递给他、用了三年、锈断了、放在宿舍柜子里、搬家弄丢了的伞。不，不是弄丢了，是被沈母收起来了，在沈家的储物间里放了八年。
　　八年。
　　这把伞等了他八年。
　　江屿的眼泪掉了下来。不是无声无息的那种，是有声音的——吸鼻子的声音，眼泪砸在伞面上的声音。他低着头，用手背擦了一下，但擦不干净，新的眼泪又涌出来，一颗一颗地落在黑色的伞面上，把伞面洇湿了一小块。
　　沈临洲站起来，绕过桌子，在江屿旁边坐下，伸出手臂把他揽进怀里。江屿的脸贴着他的胸口，能听到他的心跳，很快，很有力，像是在说：我在，我在，我在。
　　“别哭，”沈临洲说，“生日不能哭。”
　　“我没哭，”江屿的声音闷在他胸口，带着浓重的鼻音，“是伞上的灰迷了眼。”
　　沈临洲笑了，收紧了手臂。江屿在他怀里微微颤抖，手里还紧紧攥着那把伞，像是在害怕它再消失一次。
　　“江屿。”
　　“嗯。”
　　“生日快乐。”
　　江屿从他怀里抬起头，眼睛红红的，鼻尖也红红的，睫毛上还挂着泪珠，整个人看起来像一只刚淋过雨的小动物。他看着沈临洲，看了很久，然后伸出手，把沈临洲的领口拉下来，在他嘴角落了一个很轻的吻。
　　“沈临洲。”
　　“嗯。”
　　“这是我收到过最好的生日礼物。”
　　沈临洲看着他，阳光从窗户照进来，落在两个人之间，把空气中的尘埃照得闪闪发亮。那把伞还撑在两个人中间，黑色的伞面像一道屏障，又像一座桥，连接着八年前的那个暴雨天和现在这个阳光明媚的午后。