卿卿四叶草（穿越重生）——鱼池洲子

　　这些声音混在一起，变成了一种只有他自己能听懂的旋律。
　　旋律的名字叫——寻常。
　　寻常的日子，寻常的夜晚，寻常的两个人。没有什么惊天动地，没有什么荡气回肠。就是一碗汤，一颗煎蛋，一个靠在一起的夜晚。
　　但沈渊觉得，这样的寻常，他等了一辈子。
　　梧桐树在雪里安静地站着。光秃秃的枝丫伸向夜空，像一幅素描画。明年春天，它们会重新发芽。长出新的叶子，开出新的花。
　　又是一个新的开始。
　　但有些东西不会变。比如每个早晨餐桌对面的那个人，比如每次煎蛋时小心翼翼翻面的那双的手，比如每个冬天的雪，和雪夜里的这盏灯。
　　老宅的灯还亮着。
　　不灭的。


第100章 番外:梧桐旧事
　　十一年前，北城的春天来得特别早。
　　三月的风已经暖了，吹得街边的梧桐树冒出一层嫩绿的新芽。
　　顾砚洲那年二十三岁，刚从父亲手里接过公司不到一年。
　　每天的生活像一台上了发条的钟——早上七点出门，晚上十点以后回家，中间是开不完的会、签不完的文件、应付不完的股东和对手。
　　他很少笑。
　　不是不想笑，是没时间笑。
　　沈渊那年二十二岁，在北城大学读大学最后一年。专业是建筑，导师说他有天赋，毕业设计做得比博士生还扎实。
　　他不太爱说话，但笑起来很好看，眼睛弯成两道月牙，眼尾的纹路像扇子一样展开。
　　他们是在一个朋友的饭局上认识的。饭局在一家巷子深处的私房菜馆，光线昏暗，墙上挂着老照片。
　　顾砚洲那天被朋友硬拉来的，说“你再不出来社交就要发霉了”。他坐在角落，面前放着一杯没怎么动的茶，听着桌上的人聊些有的没的。
　　沈渊坐在他对面，也没有说话。两个人隔着一张圆桌，各自沉默。
　　“你们俩怎么都不说话？”坐在中间的朋友看看左边又看看右边，无奈地笑了，“合着我请你们来吃饭，不是来吃饭的，是来当哑巴的。”
　　沈渊抬起头，看了顾砚洲一眼。顾砚洲也正好在看他。两个人的视线在昏暗的光线里撞了一下，又各自移开。
　　那是他们第一次见面。
　　第二次见面是两周后，在北城大学附近的一家小书店。
　　顾砚洲路过，停下车，想买一本建筑类的书——公司要建一个新项目，他想了解一些基础的东西。他推开书店的门，风铃响了一声。
　　沈渊正蹲在书架最底层找资料，听到风铃声抬起头。
　　两个人对视了两秒。
　　“是你。”沈渊先开了口。
　　“嗯。”顾砚洲点了点头。
　　沈渊站起来，拍了拍膝盖上的灰。“你在找什么书？”
　　“建筑类的。基础一点的。”
　　沈渊走到另一个书架前，抽出一本书递给他。“这本比较好，写得清楚，不绕。”
　　顾砚洲接过去翻了翻，确实比他自己找的那本好。他合上书，看着沈渊。“谢谢。你在这里读书？”
　　“大学生。建筑系。”
　　“你叫什么名字？”
　　“沈渊。”
　　“顾砚洲。”
　　两个人站在书店狭窄的过道里，阳光从窗户照进来，落在他们之间的地面上。
　　书架上摆满了书，空气里有旧纸张和木头的气息。窗外有人在卖糖葫芦，叫卖声远远地传过来。
　　沈渊先笑了。“你上次在饭局上，怎么不说话？”
　　“不想说。”顾砚洲说。
　　“为什么？”
　　“没有想说话的。”
　　沈渊看着他那副认真讲话不像在敷衍人的样子，笑容深了一些。
　　“那现在呢？”
　　顾砚洲沉默了一下。
　　“现在有了。”
　　沈渊收起笑，低下头，假装在看手里的书。但书拿反了，顾砚洲看到了，没有说。
　　后来他们开始见面。
　　不是约会，就是见面。有时在书店，有时在咖啡馆，有时在北城大学的图书馆。
　　顾砚洲下了班开车过去，沈渊在图书馆门口等他。两个人并排走在校园里的梧桐树下，春天的叶子刚长出来，嫩绿嫩绿的，在路灯下像半透明的玉。
　　沈渊跟他说建筑，说那些老的新的、中式的西式的、立在那里的倒了的建筑。他说建筑不是冷冰冰的，是有温度的，是会跟人说话的，只是你需要去听。
　　顾砚洲听他说话的时候，觉得自己那些从公司带出来的疲惫、焦虑、对明天的种种不确定，都在慢慢地、一点一点地碎掉，像冰块在温水里融化。
　　“顾砚洲。”沈渊有一天忽然叫他。
　　“嗯。”
　　“你是不是很少笑？”
　　“嗯。”
　　“那你跟我在一起的时候，也不笑吗？”
　　顾砚洲看着他，嘴角微微动了一下。“笑。你看不到。”
　　“你笑那么小，谁看得到？”
　　“你看到了。”
　　沈渊愣了一下，然后笑了。那笑容很大，大到眼睛弯成了两道月牙，大到眼尾的纹路像扇子一样展开。
　　顾砚洲看着那个笑，心里有一个地方被什么东西轻轻撞了一下。
　　他开始期待每天下班后的那段时间。
　　从公司出来，开车半小时，到沈渊的图书馆门口。两个人并排走在梧桐树下，说一些有的没的。
　　沈渊说他今天读了一本有趣的书，导师夸了他的设计，食堂的红烧肉太肥了。顾砚洲听着，偶尔说一两句，大部分时间只是听。
　　但他觉得那些原本冗长的夜晚，变得短了。
　　短的根源不是时间变快了，是他不想跟这个人分开。
　　有一天晚上，沈渊送他到停车场。路灯下，顾砚洲站在车门旁边，沈渊站在他对面。
　　“顾砚洲。”
　　“嗯。”
　　“你是不是喜欢我？”
　　顾砚洲看着他，没有否认。
　　“是。”
　　沈渊的耳朵红了。他低下头，看着自己的鞋尖。鞋带松了，他蹲下去系，系完站起来，脸还是红的。
　　“我也是。”
　　那天晚上，顾砚洲开车回家的路上，把车窗摇下来，让春天的风灌进来。
　　风吹得他眼睛有点干，但他没有关窗。他在想沈渊说“我也是”的时候，耳朵红得像个煮熟的虾。
　　他在心里笑了一下。
　　后来他们在一起了。
　　没有正式的表白，没有送花，没有烛光晚餐。就是那天晚上在停车场，沈渊的鞋带松了，系完之后站起来说了那句“我也是”，然后顾砚洲伸出手，握住了他的手。
　　沈渊的手比他小一点，手指细长，骨节分明。顾砚洲把那只手包在掌心里，感觉到它在微微发抖。
　　“冷？”他问。
　　“不是。”
　　“那为什么抖？”
　　“因为第一次被人这样握着手。”
　　顾砚洲握紧了一些。“以后会经常被握的。”
　　沈渊看着他，笑了。
　　那段时间是顾砚洲记忆里最柔软的时光。
　　每天下班去北城大学，跟沈渊在校园里走一圈，然后开车回家。
　　周末有时候会去老宅看看——那个时候父亲还在，院子里的梧桐树还是两棵小树苗，矮矮的，才到他腰那么高。
　　沈渊第一次来老宅的时候，站在院子里看了很久。
　　“你种了梧桐？”他问。
　　“嗯。”
　　“为什么种梧桐？”
　　顾砚洲想了想。“听长辈说，梧桐是忠贞的树。”
　　沈渊转过头看着他。顾砚洲站在台阶上，沈渊站在院子里。阳光从头顶照下来，在两个人之间落下一片明亮的影子。
　　“你种的时候，在想谁？”沈渊问。
　　顾砚洲看着他的眼睛。“想一个还没有来的人。”
　　沈渊的眼眶红了一下，但没有哭。他走到那两棵小树苗旁边，蹲下来，用手摸了摸那嫩绿的叶子。叶子很小，比他的指甲盖大不了多少，在风里轻轻颤着。
　　“它们会长大的。”沈渊说。
　　“多久能长大？”
　　“十年，二十年。”沈渊站起来，拍了拍手上的土，“你急什么？”
　　“我不急。”顾砚洲说，“我可以等。”
　　那是他们之间最接近承诺的一句话。
　　后来回想起来，顾砚洲觉得，如果时间就停在那一年就好了。
　　停在春天，停在北城大学的梧桐树下，停在沈渊系好鞋带站起来说“我也是”的那个晚上。
　　但时间从来不会为任何人停留。
　　父亲的死来得突然。心脏病，凌晨两点，从公司加班回来倒在书房里。阿姨第二天早上才发现。顾砚洲赶到的时候，人已经走了。
　　那时候清徐才十八，习肆十七，都还小。清徐哭得像个小孩，习肆没哭，但攥紧了拳头。他也没有哭。他是大哥，不能哭。
　　那段时间他住在老宅，每天处理父亲留下的烂摊子。
　　债务、股权、股东、对家，每一件事都需要他签字、拍板、扛下来。
　　他几乎没有时间吃饭，没有时间睡觉，更没有时间去北城大学见沈渊。
　　电话打得越来越少，从每天变成每周，从每周变成每两周。沈渊打来的时候，他不是在开会就是在签文件，说不了几句就要挂。
　　“你还好吗？”沈渊在电话里问。
　　“还好。”
　　“你听起来很累。”
　　“还好。”
　　“顾砚洲，你要是需要帮忙，我可以……”
　　“不用了。”
　　电话那头沉默了很久，久到顾砚洲以为他挂了。低头看了一眼屏幕，还在通话中。
　　“沈渊。”
　　“嗯。”
　　“对不起。”
　　“你不用道歉。我知道你忙。”
　　“不是忙。”顾砚洲靠在椅背上，闭着眼睛，声音低下去，“是我不想让你看到我现在这个样子。”
　　“什么样子？”
　　“处理不好事情的样子。照顾不好家里人的样子。连自己都照顾不好的样子。”
　　沈渊沉默了几秒。
　　“顾砚洲，你以为我喜欢你什么？喜欢你能把所有事都处理好吗？”
　　顾砚洲没有说话。
　　“不是因为那些。是因为你是你。不管你能不能处理好，你都是你。”
　　顾砚洲握着手机的手在发抖。他没有让沈渊看到，但沈渊听到了——那种拼命压抑却还是从喉咙里泄出来的、极细微的颤音。