伪强制进行中【快穿】——三木木木水

　　这种近乎寻常的、甚至带着点平淡温馨色彩的生活，像一根冰冷的针，细细密密地扎进傅斯年的神经。白凉没有颓废，没有自暴自弃，没有在痛苦中沉沦。他在认真地、甚至是有些怡然地，过一种与他傅斯年、与他们的过去彻底割裂的、新的生活。他适应得很快，甚至……似乎乐在其中。
　　这认知让傅斯年最初那沉甸甸的、混杂着愤怒与掌控欲的窥视，蒙上了一层更复杂的底色。白凉选择落脚的地方，是一个……能正常生活，甚至称得上“宜居”的普通小镇。他似乎在泥泞里挣扎，更像是……主动选择了一种平淡的的普通生活。
　　他凭什么走了出来？
　　他的心理疾病为什么好了起来？
　　他难道忘了白和吗？
　　傅斯年站在“悦来旅馆”三楼那间被窗帘切割出昏暗光线的房间里，像一尊彻底凝固的雕塑。
　　只留下他一个人无法逃脱过去吗？
　　深夜的小镇，万籁俱寂。白日里飘荡的饭菜香和尘嚣早已散尽，只剩下清冷的月光和远处偶尔传来的一两声犬吠。路灯稀疏，光线昏黄，将狭窄街道的轮廓勾勒得模糊不清。
　　白凉租住的那栋灰白相间的小楼，此刻也沉在黑暗里，只有二楼房间的窗户，还透出一点极微弱的光，大概是床头灯或者小夜灯，透过窗帘缝隙，在院子里投下一小片朦胧的光晕。
　　傅斯年就站在那扇紧闭的、刷着绿漆的铁艺院门外。他穿着一身不起眼的深色衣服，几乎与浓重的夜色融为一体。手里提着的一把锋利巨斧。
　　傅斯年抬手，不轻不重地敲了敲门。
　　同时给白凉发了条消息：
　　“复仇我们还漏了一个人，他隐藏的很好，我现在在你家门口。”
　　傅斯年知道白凉肯定会疑惑自己为什么会知道他在哪里。但是此前他和白凉之间已经互相放下了对彼此的提防。
　　他们之间的仇恨已经消散了。
　　二楼那点微弱的灯光动了动。
　　片刻后，脚步声从楼梯口下来，由远及近。
　　门锁轻轻一响。
　　白凉刚把门拉开一条缝，睡意朦胧的声音还卡在喉咙口：“……怎么了？”
　　下一秒，一股大力直接推得门洞大开。
　　傅斯年一步踏了进去，身形压着夜色，气场冷得像冰。
　　白凉下意识抬头，视线直直撞进傅斯年漆黑阴沉的眼底，再往下就看见了那把巨大、冰冷、泛着寒光的斧头。
　　他到了嘴边的质问瞬间咽了回去。
　　白凉脚步下意识往后一缩，脊背抵上冰冷的墙壁，喉结狠狠滚了一下。
　　原本迷茫的眼睛，似乎出现显而易见的慌乱。
　　傅斯年反手关上院门，“咔嗒”一声轻响，像一道锁，把这片小小的院子，变成了与世隔绝的囚笼。
　　他一步步走近，巨斧在地上拖出轻微的摩擦声，每一步，都像踩在白凉紧绷的神经上。

第20章 疯狂
　　一步之遥的地方，月光从侧面打过来，将他一半的脸隐在阴影里，只能看见他线条紧绷的下颌，和那双在昏暗中异常清晰的眼睛。
　　他盯着白凉，看了几秒。那目光很深，像在审视，又像在权衡。然后，他握着斧柄的手，很轻微地松了松力道。
　　傅斯年开口，声音在寂静的夜里显得格外清晰，也异常平静。
　　“没有漏人。仇恨确实了结了。”
　　白凉紧绷的脊背几不可察地松了一丝，但眼中的警惕和疑惑并未散去，反而更深。他紧紧盯着傅斯年，和他手中那把在月光下泛着冷光的巨斧。
　　“那你现在……”白凉的视线不由自主地扫过斧刃，“拿着这个，是什么意思？”
　　傅斯年没有立刻回答。他没有放下斧头，也没有更进一步的威胁动作。他只是站在那里，目光从白凉脸上移开，缓缓扫过他这栋楼房，那扇透着暖黄灯光的窗户，干净的栅栏，角落的花坛，以及这个在夜色中显得安宁甚至有些温馨的小院子。
　　半晌，他才开口，声音比夜风更冷，也更沉，一字一句，砸在寂静的空气里。
　　“意思是凭什么？”
　　白凉一怔：“……什么？”
　　“凭什么。”傅斯年重复，这次，他转回目光，紧紧锁住白凉，那眼底不再是审视或权衡，而是翻涌起某种近乎尖锐的、压抑不住的东西，“凭什么，白凉？”
　　他向前迈了半步，距离骤然拉近，那股无形的压迫感再次笼罩下来，比刚才更加沉重，带着一种难以言喻的、冰冷的躁动。
　　白凉似乎被他这突如其来的爆发惊得瞳孔骤缩，身体下意识地更紧地贴向墙壁，心脏狂跳。
　　白凉看着月光下半明半暗的傅斯年，看着那双眼睛里翻涌的、绝不属于正常状态的尖锐躁动，看着傅斯年紧绷到几乎颤抖的下颌线，还有那只死死攥着斧柄、指节泛白的手。
　　这熟悉的感觉……
　　是犯病了。
　　那些在复仇路上互相厮打、在黑暗里打到筋疲力尽、用疼痛和血腥来短暂压制内心崩毁声响的日子，瞬间翻涌上来。
　　紧绷到极致的弦，骤然松弛，却不是回归平静，而是反弹，需要发泄。
　　可是，傅斯年不能肆意发泄自己的恶意。
　　因此，他必须要把注意力全部投在白凉身上。
　　白凉。
　　只能是白凉。
　　“傅斯年。”
　　白凉明白了傅斯年是什么原因后，先开了口，声音很轻，轻得像夜风拂过叶片，没有反抗，甚至主动往前微微倾了一点身，缩短了两人之间那点致命的距离。
　　他没有去看那柄泛着冷光的巨斧，目光直直撞进傅斯年翻涌的眼底，像从前无数次在黑暗里对峙那样，平静得近乎残忍。
　　“把斧头扔了。”
　　“？”
　　傅斯年很熟悉这个语气，这是开打的前兆，下一秒便毫不犹豫地松了手，哐当一声，巨斧重重砸在水泥地上，震得细小的石粒都跳了起来。
　　没有半分犹豫。
　　他甚至懒得再摆任何威胁的姿态，眼底那层压抑到极致的疯癫，在这一刻彻底找到了宣泄口。
　　傅斯年率先动手，拳头带着风直逼而来。
　　白凉早有准备，侧身避开的同时，手肘狠狠撞向他的肋骨。沉闷的撞击声在寂静的小院里炸开，两人都没留手，也没喊痛——就像从前无数个在黑暗里互相撕扯的夜晚，他们唯一的沟通方式，就是这种带着痛感的碰撞。
　　傅斯年吃痛也不退，反手扣住白凉的胳膊，猛地往自己怀里一拽，紧接着用肩膀狠狠一顶，将人压向身后的墙面。白凉闷哼一声，膝盖迅速上顶，精准撞在他小腹，趁傅斯年身形一滞，抬手就是一拳砸在他下颌。
　　力道极重。
　　傅斯年偏过头，舌尖抵了抵被打疼的腮，再转回来时，眼底反而翻涌着近乎疯狂的戾气，却不是恨，是解脱。
　　他太久没这样发泄过了。
　　两人扭打在一起，没有招式，没有章法，全是最原始的力道对抗。拳头落在皮肉上的闷响、粗重急促的喘息、衣料摩擦的窸窣声，在深夜里被拉得格外清晰。
　　谁也没让谁。
　　白凉的手背蹭破了皮，傅斯年的嘴角渗了血丝。
　　直到两人都筋疲力尽，像两袋被抽空了所有力气的沙袋，颓然倒在冰冷的水泥地上，除了胸膛剧烈的起伏和无法抑制的、细碎的战栗，再也动不了一根手指。
　　夜风带着深秋的寒意，刀子似的刮过两人汗湿、滚烫又迅速冷却的皮肤，激起一层细密的疙瘩。
　　傅斯年仰面躺着，望着头顶那片被窗户切割出的、狭窄的、清冷的夜空，星星很远，月亮很冷，像冰做的镜子，映不出他眼底的狼狈。
　　嘴里全是血腥味，铁锈一样糊在舌根，每一次呼吸都扯得肋下、胸口、下颌……全身上下每一处被拳头和撞击亲吻过的地方，尖锐地疼。
　　但奇异地，心里那团快把他烧成灰烬的、混合着嫉妒、虚无和狂躁的黑暗火焰，似乎也随着这遍布全身的疼痛，暂时偃旗息鼓，只剩下无边无际的、深不见底的疲惫，沉甸甸地压下来，几乎要将他拖进意识彻底涣散的深渊。
　　他侧了侧头，视线有些模糊地扫向旁边。
　　白凉就躺在一臂之外，蜷缩着身体，脸朝着另一个方向，只能看见他沾满尘土和血污的后颈，还有因为急促呼吸而微微耸动的肩膀。他的一只手死死按着肋下，指关节用力到发白。他没出声，但身体细微的颤抖泄露了痛楚。
　　傅斯年看了一会儿，又转回头，继续望着那片冰冷的夜空。脑子里一片空白，什么也想不了，什么也不愿想。只有身体各处传来的、清晰的痛感，提醒着他刚刚经历了一场怎样的疯狂。

第21章 酒后意外
　　不知过了多久，也许只是几分钟，也许漫长如一生。傅斯年先动了动手指，然后尝试弯曲手臂。
　　关节像是生了锈，每动一下都伴随着迟滞的疼痛和骨头的呻吟。他用尽力气，用手肘支撑着地面，一点一点，将自己沉重如灌铅的上半身，从冰冷的地面上剥离，摇摇晃晃地坐了起来。
　　这个简单的动作让他眼前阵阵发黑，喉咙里涌上一股腥甜，被他强行咽了下去。
　　他坐在那里，垂着头，急促地喘息，汗水混着血水泥土，顺着额角、下颌滴落，砸在水泥地上，留下几点深色的印记。过了好一会儿，那阵眩晕和恶心感才稍稍退去。
　　他又转过头，看向白凉。
　　白凉也动了。他似乎听到了傅斯年这边的动静，极其缓慢地、极其艰难地，尝试翻身。
　　第一次失败了，他发出一声压抑的、从喉咙深处挤出来的痛哼。
　　停了几秒，他再次尝试，用那只没按着伤处的手死死抠住冰冷粗糙的地面，指腹磨得发白，借着那股微小的力，一点一点，将身体翻转过来，也变成了仰面朝天的姿势。
　　傅斯年看着他，看了很久。然后，他再次尝试，用手撑住地面，用尽全身残存的力气，摇摇晃晃地，站了起来。双腿发软，像是踩在云端，整个世界都在眼前晃动、旋转。他扶住旁边冰冷的墙壁，稳住身体，靠在上面，大口喘气。
　　等那阵天旋地转过去，他直起身，不再看白凉，也不再看他脚下这片刚刚经历过一场恶斗的土地。他迈开脚步，朝着墙角那堆杂物走去，脚步虚浮，像是踩在棉花上，深一脚浅一脚。
　　傅斯年在沙发上睡了。
　　白凉看着傅斯年瘫在沙发上，呼吸逐渐变得沉重而均匀，那张被血污和尘土覆盖的脸上，眉头在睡梦中依旧微微蹙着，但紧绷的身体线条终究是放松了些许，沉入了疲惫的昏睡。
　　客厅里很安静，只有傅斯年不太平稳的呼吸声，和壁灯电流通过的、极其微弱的嗡鸣。