伪强制进行中【快穿】——三木木木水

　　卫生间里很快雾气弥漫——不是热水产生的水蒸气，而是冷水遇到相对温暖的空气产生的、带着寒意的白色水汽，让整个空间显得更加阴冷潮湿。
　　时间在哗哗的水声中流逝。白凉的心跳和呼吸都很平稳，完全不受低温环境影响。他甚至有闲暇去观察水流冲击身体时，皮肤表面产生的细微涟漪，去听水流撞击瓷砖地面发出的、单调而重复的声响。
　　这感觉……很无聊。但又是必要的。
　　他需要这具身体呈现出“受寒”后的生理反应，但是要把握度，否则可能会冻死。屏蔽仪隔绝了痛觉，也隔绝了人对危险的感知。
　　不知过了多久，久到手指因为长时间浸泡在冷水中而微微发白、起皱，白凉才伸手，关掉了水。
　　水流声戛然而止。世界骤然安静下来，只剩下水滴从莲蓬头和发梢滴落的、断断续续的嗒嗒声。
　　他拿起旁边那块粗糙的、吸水性并不好的旧毛巾，开始慢条斯理地擦拭身体。
　　擦干头发，擦干身体。他低头，看了一眼自己。皮肤因为长时间的冷水冲刷而显得有些苍白，但在某些部位，比如脸颊、耳廓，却开始泛起不正常的、浅浅的潮红——这是血管在低温刺激下先收缩后扩张的反应，也是身体开始“努力”升温的征兆之一。指尖有些冰凉，微微麻木。
　　很好。迹象开始出现了。
　　他赤着脚，踩在冰凉潮湿的瓷砖上，走回卧室。从衣柜里拿出干净的衣服换上。柔软的棉质布料包裹住微微发凉的皮肤，带来一丝极其微弱的、被严重衰减的温暖错觉。
　　傅斯年在外面游荡了整整一天。
　　雨后的街道湿漉漉的，空气清冷刺骨，但他浑然不觉。脑子里像是塞满了烧红的铁块，又像是灌满了冰冷的泥浆，各种混乱、惊骇、自我厌弃的念头在其中翻滚、冲撞，试图拼凑出一个“真相”，却又每每在即将成形时，被更深的恐惧和难以置信击碎。
　　他想不通。完全想不通。
　　记忆是一片空白，只有醒来时那触目惊心的画面，和白凉冰冷愤怒的眼神，一遍遍在眼前回放。撕裂的衣领，暧昧的痕迹，凌乱的床单，还有自己身上完好无损的衣物……每一个细节都像淬了毒的针，扎进他混乱的思维里。
　　是他吗？真的是他吗？在醉得人事不省的时候，对白凉……做出了那种事？
　　天色渐渐暗下来，寒意更重。傅斯年拖着灌了铅般的双腿，浑浑噩噩地往回走。他不敢回去，不敢面对白凉。
　　但他又无法真正离开。一种更深层的、近乎本能的恐惧攫住了他——他把白凉一个人丢在了那里。一个可能被他伤害了的人，一个可能正处于极端痛苦和崩溃中的人留在那间屋子里。
　　如果……如果白凉想不开？
　　这个念头像冰锥一样刺穿了他的心脏，带来一阵尖锐的恐慌。他猛地停住脚步，转身，朝着那个小院的方向狂奔。
　　回到院门外时，天色已经彻底黑透。小楼一片漆黑，没有灯光。往常这个时候，白凉应该已经做饭，厨房的窗户会透出温暖的光晕。但现在，只有死一般的寂静和黑暗。
　　傅斯年站在冰冷的铁门外，浑身发冷。他颤抖着手掏出手机拨了过去。
　　“嘟……嘟……嘟……”
　　漫长的等待音，无人接听。自动挂断。
　　再拨。依旧是无人接听。
　　不祥的预感像潮水般淹没了他。傅斯年用力拍打着院门，铁门发出沉闷的响声，在寂静的夜里传得很远，但里面毫无回应。他试着推了推门，锁着。
　　他退后两步，看着那不算太高的、刷着绿漆的铁艺栅栏。几乎没有犹豫，他后退几步，助跑，猛地跃起，双手抓住栅栏顶端，用力一撑，翻了过去，踉跄落地。
　　院子里一片漆黑，只有远处邻居家隐约的灯光。小楼的门也紧闭着。傅斯年扑到门前，用力拧动门把手——锁着。他抬起脚，想踹，又硬生生忍住。他绕到窗户边，客厅的窗户拉着窗帘，但卧室的窗户……他记得白凉有时会开一条缝通风。
　　果然，卧室的窗户虚掩着。傅斯年用颤抖的手指抠开窗缝，用力向上一推，发出刺耳的嘎吱声。他顾不上许多，单手撑住窗台，翻了进去。
　　卧室里一片漆黑，寂静无声。
　　傅斯年摸索着找到墙上的开关，啪一声打开灯。
　　白凉躺在床上。
　　被子只盖到腰际，单薄的棉质家居服领口敞着，皱得不成样子，斜斜地搭在肩头，露出一侧苍白的、布满了不自然潮红的肩膀和锁骨。随着他艰难而急促的呼吸，锁骨下方的皮肤微微起伏。
　　他的脸侧向一边，埋在蓬松却凌乱的枕头里。头发被冷汗浸湿，一绺一绺地贴在额角和鬓边，衬得那张脸愈发惨白，只有颧骨和眼睑下方燃烧着两团骇人的、不正常的酡红，像两朵病态的火烧云。嘴唇干裂，起了白色的皮。
　　整个人，像一朵被狂风暴雨摧折后、又被扔在烈日下暴晒的、即将枯萎的花，散发着一种濒死的、灼热而衰败的气息。
　　“白凉。”
　　他放大声音，伸手推了推他的肩。
　　床上的人睫毛颤了颤，好一会儿才勉强掀开一条眼缝，眼神涣散，连聚焦都费劲，声音哑得几乎听不清：“……傅斯年？”
　　“发烧了。”傅斯年的语气沉了几分，带着不容拒绝的强硬，“起来，我带你去医院。”
　　白凉懵了一瞬，像是没听懂，下意识往被子里缩了缩，整个人都透着一股无力的虚弱。
　　他微微睁着眼，看向傅斯年，眼底蒙着一层水汽，又带着一丝怒火：“……不去医院，你还嫌我不够丢人吗？”
　　发烧，是因为……那个吗？

第24章 照顾
　　傅斯年僵立在床边，白凉那句带着屈辱和自弃的“……你还嫌我不够丢人吗？”像一盆冰水，将他试图强行带人去医院的那点微弱勇气和决心，浇得透心凉。伸出去的手停在半空，指尖冰冷。
　　他看着白凉烧得神志不清、却依旧固执地抗拒“去医院”的白凉，看着他眼底那层水汽下几乎要化为实质的愤怒，傅斯年心头那点因恐慌而升起的强硬，瞬间土崩瓦解。
　　是了，去医院，意味着要把这副模样、可能还有“原因”暴露在外人面前。对此刻的白凉来说，这无异于另一种公开的羞辱和折磨。他怎么能……怎么能再强迫他？
　　巨大的无力感和更深的内疚感攥紧了傅斯年的心脏。他踉跄着后退半步，后背抵住冰冷的墙壁，才勉强站稳。他看着床上那个蜷缩着、因为高烧和痛苦而微微战栗的身影，看着他干裂的唇和紧蹙的眉，知道不能再拖延，但又无法再强迫。
　　“……好，不去医院。” 傅斯年哑着嗓子开口，声音干涩得像砂纸摩擦，“但你必须吃药，必须退烧。”
　　白凉似乎没听清，或者根本无力回应，只是又发出一声痛苦的呻吟，身体蜷缩得更紧。
　　傅斯年不再犹豫。他最后深深看了一眼白凉，猛地转身，冲出了卧室，又一阵风似的冲出屋子，冲进了外面依旧沉沉的夜色里。这一次，他跑向镇子另一头那家二十四小时营业的、小小的便民药店。
　　深夜的街道空无一人，冷风像刀子一样刮在脸上。傅斯年跑得肺叶生疼，脑子里却异常清醒——退烧药，消炎药，体温计，还有……酒精？或许需要物理降温。对了，白粥，生病的人要吃清淡的。水果？补充维生素……乱七八糟的念头在他混乱的思绪中冲撞，最终都归结为一个清晰而急迫的指令：买药，照顾他，让他好起来。
　　药店窗口透出惨白的光。傅斯年拍打着卷帘门旁边的小窗，把里面打盹的店员吓了一跳。他强迫自己冷静地描述着症状——高烧，昏迷。
　　店员睡眼惺忪地给他拿了最常用的退烧药和消炎药，又拿了体温计和一小瓶医用酒精。
　　傅斯年一把抓过，放下钱，转身又往回狂奔。
　　回到小院，冲进卧室。白凉依旧保持着之前的姿势，只是呼吸似乎更加粗重艰难，脸上的潮红也愈发骇人。傅斯年冲到床边，手忙脚乱地拆开药盒，按照说明取出药丸。他倒好温水，试了温度，然后轻轻扶起白凉。
　　“白凉，张嘴，吃药。” 他声音放得极轻。
　　白凉似乎被惊动，极其费力地掀开一条眼缝，眼神涣散地看了他一眼，又看了看他手里的药丸和水杯。他抗拒地偏了偏头，喉咙里发出含糊的呜咽。
　　“听话，吃了药才能好。” 傅斯年近乎哀求，手臂稳稳地托着他，将药丸小心地送到他唇边。
　　也许是实在没力气反抗，也许是被高烧折磨得意识模糊，白凉最终还是就着傅斯年的手，艰难地将药丸吞了下去，又喝了几小口水。吞咽的动作很慢，很痛苦，每一下都让傅斯年心头发紧。
　　喂完药，傅斯年将白凉轻轻放回枕头上，仔细盖好被子。然后，他拿出体温计，甩了甩，小心地夹到白凉腋下。等待的五分钟，漫长得像一个世纪。傅斯年就半跪在床边，眼睛一眨不眨地盯着白凉因为高烧而微微扇动的鼻翼和紧蹙的眉头，手指无意识地攥紧了床单。
　　高烧39度。
　　傅斯年冲到卫生间，用脸盆接了温水，又兑了些凉水，试了温度，端回卧室。他拧干毛巾，开始小心翼翼地给白凉擦拭额头、脸颊、脖颈、手臂……避开那些他自己掐出的、已经开始褪色却依旧刺眼的淡红痕迹。温热的毛巾擦过滚烫的皮肤，白凉似乎舒服了一些，紧蹙的眉头略微松开了些，发出一声几不可闻的、类似叹息的声音。
　　但高烧反复。后半夜，白凉的体温又升了上来，甚至开始说胡话，断断续续，含糊不清，偶尔夹杂着痛苦的抽气声。傅斯年几乎彻夜未眠，守在床边，不停地用温水擦拭，喂水，隔几个小时又喂一次退烧药。他不敢合眼，生怕一眨眼，床上的人就会出什么事。
　　天快亮时，白凉的体温终于开始有规律地下降，虽然还是烧，但不再是那种吓人的高度。人也似乎清醒了一些，虽然依旧疲惫虚弱，眼神茫然，但至少能认出傅斯年，能勉强配合着喝水、吃药。
　　傅斯年熬了浓浓的白粥，米粒都熬得开了花，盛了小半碗，晾到温热，一勺一勺，极其耐心地喂给白凉。白凉吃得很慢，吃了几口就摇头表示不要了。傅斯年也不勉强，只是低声哄着：“再吃一点，就一点，不然没力气。”
　　喂完粥，傅斯年又用温水给他擦了脸和手。白凉似乎累极了，很快又沉沉睡去。这一次，呼吸平稳了许多，眉头也不再拧得那么紧。