旧病复发（近代现代）——Teerp

　　新鲜的刺痛传来，伴随着一丝隐秘的、近乎自毁的快意。
　　旧病复发。
　　原来从未痊愈。
　　他只是学会了，如何在每一次复发时，面无表情地，将涌上喉头的腥甜，连同那些破碎的过往和失控的情绪，一起，死死地咽回肚子里。
　　车子平稳地驶入夜色，将酒吧和酒吧里那个沉默的身影，远远抛在了身后。
　　仿佛从未遇见。
　　仿佛七年的光阴，只是一场过于漫长而疼痛的幻觉。


第65章 季总交代
　　车厢内很安静。
　　司机老李握着方向盘，手心却有些微汗。
　　他从后视镜里小心地瞥了一眼后座。
　　季少爷靠在那里，闭着眼睛，脸孔隐在窗外流动的霓虹光影里，明灭不定。
　　没有表情，甚至比平时显得更平静。但那种平静之下，却透着一股让老李头皮发麻的低气压。
　　他跟着这位季少也快五年了，太清楚这位少爷的脾性——越是安静，越是山雨欲来。
　　刚才在酒吧门口，他就察觉不对。
　　少爷进去时虽然也冷淡，但步伐从容，出来时，那背影却僵硬得像是绷紧到极致的弓弦。
　　上车后，空气就凝固了。
　　果然，几秒后，后座传来轻微的声响。
　　季知然睁开了眼。
　　他没有看窗外，也没有任何多余的动作，只是从西装内袋里拿出手机，解锁，指尖在屏幕上滑动片刻，然后按下了拨号键。
　　电话似乎很快被接通。
　　季知然开口，声音是淬了冰的平静，听不出任何情绪波动：“有件事，你帮我留意一下。”
　　老李下意识地屏住呼吸，试图降低自己的存在感。
　　“嗯，就刚才那家。”季知然继续说，像是在交代一件最寻常不过的工作，“里面那个驻唱，姓周。”
　　老李的心脏莫名一跳。
　　他不敢再听，但寂静的车厢里，季知然的声音清晰可闻。
　　“查清楚他的背景，现在住哪儿，经济状况，平时和什么人往来。”季知然顿了顿，似乎电话那头的人在确认或询问什么，他补充了一句，“对，就那个唱歌的。详细点。”
　　又听了几句，季知然“嗯”了一声，挂断电话。
　　但他没有收起手机，手指在屏幕上悬停了几秒，似乎在犹豫，又像是在确认什么。
　　然后，他再次拨通了一个号码。
　　这次接通的似乎是他手下的某个助理或保镖，因为季知然的指令更加直接、简短，带着不容置疑的命令口吻。
　　“……准备一笔现金。不用太多，五万。明天凌晨，等酒吧打烊，那个叫周朗的驻唱出来时，交给他。”
　　“就说是我给的。”季知然的声音依旧没什么起伏，只是最后几个字，咬得格外清晰，带着一种刻意剥离情感的残忍，“看在旧相识的份上，一点救济。原话转达，一个字都不许错。”
　　说完，他直接挂了电话。
　　车厢里重新陷入令人窒息的沉默。
　　老李连呼吸都放得极轻，恨不得自己立刻消失。他眼观鼻鼻观心，紧盯着前方的路况，却感觉后颈的寒毛都竖了起来。
　　后视镜里，他看到季知然终于有了点动作。
　　随着动作，后排的隐私挡板缓缓升了起来，彻底隔绝了前后空间。
　　老李松了口气，却又感到一阵更深的不安。
　　挡板升起，意味着后面那位少爷的情绪，已经到了连最基本的体面都不想维持、或者无法维持的地步。
　　挡板之后，季知然松开了不知何时又紧握成拳的手。
　　掌心被指甲掐出了几个月牙形的深深印子，隐隐作痛。他抬起左手，拇指的伤口在昏暗光线下显得更加狰狞。
　　他盯着看了一会儿，然后伸出舌尖舔过那渗血的边缘。
　　铁锈般的腥甜在口腔里弥漫开。
　　这味道让他想起七年前医院走廊消毒水的气味，想起被拉黑前最后那条消息前的红色感叹号，想起更久以前，那杯泼在他裤子上、冒着气泡的可乐。
　　恨意如同毒藤，在心腔里疯狂滋长缠绕，勒得他几乎窒息。
　　凭什么？
　　凭什么你周朗可以想来就来，想走就走？凭什么还能用那种眼神看他？凭什么一副被生活磋磨、值得怜悯的样子？
　　你不是清高吗？你不是有骨气吗？你不是宁愿说那些混账话也要推开我吗？
　　好。
　　那我就看看，你的清高和骨气，值几个钱。
　　五万。
　　不多不少。
　　对现在的他来说，不过是账户数字一个微不足道的数目。对周朗呢？对一个在破落酒吧驻唱、看起来过得并不怎么好的人来说呢？
　　是羞辱。
　　是明晃晃的、撕开所有伪装、将过去那点可怜情分彻底标价出售的羞辱。
　　季知然感觉心脏的位置传来一阵尖锐的绞痛，伴随着一种扭曲的、近乎恶意的畅快。
　　他知道这很卑劣，很丑陋，甚至……很可悲。
　　但他控制不住。
　　此刻，毒藤缠紧了他的五脏六腑，汲取着这些年堆积的委屈、痛苦和不甘，疯狂生长。
　　他需要看到周朗难受，需要看到他因为自己而痛苦，就像这些年他自己所经历的一样。
　　哪怕这份报复，同时也在凌迟着他自己。
　　但他需要做点什么。
　　他必须做点什么。
　　来证明自己早已刀枪不入，来碾碎心里那点可笑的不甘和余烬，来让周朗也尝尝……被践踏、被施舍、被提醒彼此云泥之别的滋味。
　　凌晨三点四十分。
　　归处酒吧送走了最后一波意犹未尽的醉客，沉重的木门嘎吱一声关上，将门外的夜色和门内残余的喧嚣与颓靡彻底隔绝。
　　周朗收拾好舞台的线缆，将吉他小心地放回琴盒。
　　吧台后的酒保已经开始打扫，叮叮当当的洗杯声在空旷的室内回响，格外清晰。
　　他揉了揉发胀的太阳穴，连续唱了四个多小时，嗓子火辣辣地疼。胃里也空空如也，隐隐抽搐。
　　但他没什么胃口，只想尽快回到那个勉强能称为住处的小房间，然后倒头睡下。
　　跟酒保和值班经理简单打了声招呼，他拎起旧帆布背包和吉他盒，推开酒吧后门，走进了小巷。
　　春末凌晨的风还带着料峭的寒意，瞬间穿透他身上单薄的衬衫。
　　他瑟缩了一下，拉高了外套的领子，埋头快步往前走。巷子里没有路灯，只有远处主街的灯光漏进来一点光，勉强照亮坑洼不平的地面。
　　就在他快要走出巷口时，一个穿着黑色西装、身形高大的男人，无声无息地从旁边建筑的阴影里走了出来，恰好挡在了他面前。
　　周朗猛地停住脚步，心脏骤然一紧，下意识地将吉他盒往身后带了带，警惕地看向对方。
　　男人脸上没什么表情，眼神平静甚至有些漠然，但周身带着一种与这破旧巷弄格格不入的、训练有素的精干气息。
　　“周朗先生？”男人开口，声音平板。
　　“你是？”周朗的声音因为紧张和疲惫而更加沙哑。
　　男人没有回答，只是从西装内袋里掏出一个白色信封，递了过来。
　　周朗没有接，眉头紧锁：“这是什么？谁让你来的？”
　　“季总交代，给你的。”男人言简意赅，手依旧平稳地举着那个信封，“说是看在旧情的份上，一点救济。请你务必收下。”
　　季总两个字，像两根烧红的钢针，狠狠扎进周朗的耳膜，瞬间贯穿了他的大脑，带来一阵尖锐的眩晕和窒息感。
　　他脸色“唰”一下变得惨白，连嘴唇都失去了最后一点血色，在昏暗的光线下，白得瘆人。
　　旧情？
　　救济？
　　这几个字组合在一起，像最恶毒的嘲讽和最辛辣的羞辱，劈头盖脸地砸下来，砸得他魂飞魄散，砸得他五脏六腑都扭曲着疼起来。
　　他盯着那个象征着施舍与划清界限的信封，身体无法控制地开始微微发抖。
　　不是冷的，是从骨头缝里渗出来的寒意和剧痛。
　　男人似乎对他的反应视若无睹，见他迟迟不接，又往前递了递，语气依旧没什么波澜：“周先生，请不要让我为难。季总吩咐，务必送到你手上。”
　　周朗的呼吸变得粗重而破碎。
　　他垂在身侧的手紧紧握成了拳，指甲深深掐进掌心，试图用疼痛来对抗那股几乎要将他淹没的灭顶的屈辱和……绝望。
　　原来这就是季知然的态度。
　　用最直白的方式，将七年前他亲手划下的那道鸿沟，再次血淋淋地展现在他面前。
　　多么……残忍。
　　又多么的……季知然。
　　周朗忽然低低地笑了起来，笑声干涩嘶哑，在寂静的凌晨巷子里显得格外诡异凄凉。
　　笑着笑着，他眼角的泪水滑了下来，又迅速被夜风吹干，了无痕迹。
　　他止住笑，慢慢地伸出手，接过了那个轻飘飘却重如千斤的信封。
　　指尖触碰到光滑的纸面时，他颤栗了一下。
　　“替我……”他开口，声音嘶哑得几乎不成调，每一个字都像是从喉咙里硬抠出来的，“谢谢……季总。”
　　男人似乎对他的识趣感到满意，微微颔首，没有再多说一个字，转身，如来时一样，悄无声息地融入了身后的黑暗，仿佛从未出现过。
　　巷口又只剩下周朗一个人，和手里那个烫手山芋般的信封。
　　他没有立刻打开，也没有扔掉。
　　只是僵硬地站在原地。
　　凌晨的寒风卷着地上的尘土和纸屑，从他身边呼啸而过，吹得他单薄的衣服紧紧贴在身上，勾勒出过分清瘦的骨架。
　　过了很久，也许只有几分钟，也许有一个世纪那么长。
　　他才动了动几乎冻僵的手指，将那个信封，连同里面可能装着的、能解决他眼下燃眉之急、却也足以将他最后一点尊严碾碎的支票或现金，一起，胡乱地塞进了帆布背包最里层。
　　然后，他重新拎起吉他盒，低着头，驼着背，一步一步，拖着沉重的步伐，朝着巷子更深处、更加黑暗寒冷的住处走去。
　　背影融进浓得化不开的夜色里，孤独，脆弱，像一片随时会被风吹散、了无痕迹的枯叶。
　　而城市另一端，顶层公寓的落地窗前。
　　季知然穿着睡袍，指缝夹着一根燃至半截的香烟，静静俯瞰着脚下璀璨如星河、却冰冷没有温度的城市夜景。
　　他左手拇指上贴着一枚小小的、透明的创可贴。
　　手机屏幕亮着，停留在林助理刚刚发来的简短汇报：“已送达。”
　　他盯着那三个字看了片刻，然后按熄了屏幕。
　　房间里没有开灯，窗外流动的光映在他脸上，明明灭灭。他脸上没有任何报复后的快意，也没有丝毫怜悯或波动。