每天都是今天（近代现代）——好好

　　乐弗被这声音愣了一下。
　　然后他才去看这个人的脸。
　　那张脸大约二十多岁，眉毛不浓但形状很好，眼睛细长，笑起来的时候眼尾会微微下弯；鼻梁是直的，嘴唇不薄，下巴有一点点往前，是那种不算标致漂亮、但特别有精神的脸。皮肤是晒过的那种小麦色，下巴处有一点刮胡子留下的浅浅发青。
　　乐弗在脑子里飞快地把这张脸分成一条条线，这是他的职业病，看任何人他都忍不住先在心里描一遍。他描完，觉得这张脸画起来应该挺舒服的。
　　“吃什么？”年轻人又问了一遍。
　　“什么好吃，”乐弗回过神来，随口道，“你推荐。”
　　“我们这儿只卖煎饼，但可以加料。鸡蛋要几个？要香肠吗？加不加薄脆？要吃辣吗？”
　　乐弗被这一连串的问题问得有点好笑。他是那种在餐厅点菜都懒得纠结的人，菜单看不下去就直接说“帮我推荐个招牌”。他没有想到，买一个煎饼也要他做这么多决策。
　　“全加。”他说。
　　年轻人很精神的回答：“好嘞！十八。”
　　“行。”
　　年轻人转回去，开始摊饼。
　　乐弗没有立刻走开。他站在旁边，严格来说是斜侧方，不挡着别的客人，看那年轻人操作。
　　他左手持着一根半圆形的刮板，右手拿着铲子。面糊从一个塑料桶里舀出来，倒在铁板正中央，他用刮板一压一转，那团面糊就均匀地摊成了一张圆形的薄饼。动作行云流水，手腕一下一下，像是已经做过不知多少遍。鸡蛋磕进去，蛋液在热板上“滋”地一声，散开，年轻人用铲子划开蛋黄，推开，均匀铺好。
　　乐弗盯着他的手看。
　　那是一双做体力活的手，骨节分明，手指修长，虎口处有一层淡淡的茧。指甲剪得很短，干净。他手腕上的那块表被他的袖口压着一半，表带是一种很便宜的钢链，看起来有些年头了。
　　“住这附近？”年轻人头也不回地问。
　　“刚来，”乐弗说，“住那楼上。”他抬手往身后的楼指了指。
　　“哦，短租的吧，”年轻人道，“这附近短租的多，大部分住一两个月就走。”
　　“是吗。”
　　“嗯，”年轻人把香肠切了几刀，夹进煎饼里，“你来干什么的？”
　　“玩，”乐弗想了想，“采风。”
　　“采风是什么意思？”
　　“就是……”乐弗顿了顿，“看看这里有什么好玩的。”
　　年轻人回过头来，用一种说不清楚是惊讶还是好笑的眼神看了他一眼，道：“你是艺术家？”
　　“你怎么知道。”
　　“你说‘采风’。”他把煎饼从铁板上揭下来，对折，装进纸袋，递过来，“而且你穿那双鞋。”
　　乐弗低头看了看自己脚上那双鞋。
　　那是一双他早忘了价格的限量联名款，当初是在巴黎的一个展览期间顺手买的，白底灰色拼接，鞋带是那种不常见的编织款。他从没觉得这鞋有多显眼，在他熟悉的圈子里，这种鞋就是普通。
　　“厉害，”他说，把纸袋接过来，“你知道这鞋？”
　　“不知道，就是挺贵的。”年轻人说，“十八。”
　　乐弗掏出手机付款。扫码的时候他瞥了一眼那个收款码，收款人是“杨天”。他在心里默念了一下这个名字。
　　他抬起头，年轻人已经转过去收摊儿前的垃圾了。
　　“谢谢。”乐弗说了一声。
　　“啊？”年轻人回头，“哦，不谢，慢走。”
　　乐弗拎着纸袋，转身往楼里走。
　　走到一半，他没忍住，拿出煎饼咬了一口。
　　面皮是薄的，不粘牙，带着一股淡淡的葱香；鸡蛋嫩，但已经凝固，不会散；薄脆刚好，不是那种放久了变软的，是有脆响的脆；辣椒酱的量适中，微辣，回甘里有一丝甜。
　　他慢慢嚼着，走上楼梯，心里有什么东西，莫名地，松动了一下。
　　他回到屋里，把那张煎饼吃完。最后还剩一小块煎饼皮，他捏在手里，犹豫了一下，扔进了嘴里。嚼完，他把纸袋叠好，放在桌上。
　　窗外的天色开始往昏暗里走，街上的灯一盏一盏亮了起来。楼下那辆红色的小推车还在，帆布棚的影子被路灯拉长了，投在街面上。那个穿黄色卫衣的年轻人还在那里，这会儿正在擦铁板。
　　乐弗靠在窗边，看了他一会儿。
　　他拿不准自己为什么要看，他只是觉得，这个城市，不知道怎么的，已经和他离开的那个城市，是两个世界了。
　　他想，这饼是真的好吃。
　　明天再来一份。


第2章
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　　乐弗在这座城市的第二天，睡到了中午十一点半。
　　他醒来的时候，窗外的阳光已经斜斜地打进来，落在床脚。他盯着天花板看了一会儿，才慢慢想起来自己在哪里。
　　这屋子比他想象的安静。他自己家在市中心，窗外日夜都是车流声，即便关着窗也能听见隐约的嗡鸣。这里不一样，楼下的那条街虽然有人，但没有大车，偶尔传上来的是一些琐碎的声音：小贩的吆喝、电动车的铃铛、邻居家的电视、楼道里有人上下楼的脚步。
　　这些声音加在一起，反而构成了一种背景音，让人睡得深。
　　乐弗伸了个懒腰，从床上坐起来。他身上穿的还是昨晚的T恤，裤子已经脱了扔在床头。他挠了挠头发，摸了摸下巴，有点胡茬，一天没刮了。
　　他走到窗边，推开窗。
　　一股带着饭菜气的风吹进来。他低头看下去，对面苍蝇馆子已经开门了，门口摆了两张矮桌，几个穿工装的男人在那里吃面条。红色小推车也在，那个穿黄色卫衣的年轻人，杨天，还在忙着。
　　乐弗看了一下时间，意识到已经错过早餐档了。他肚子有点饿。
　　他随便洗了把脸，换了件灰色的毛衣，出门下楼。
　　楼下的风比昨天更凉一些。乐弗缩了缩脖子，走到煎饼摊前。
　　这时候摊前没有客人了。杨天正在收拾铁板旁边的杂物，听见动静抬起头来，认出他，愣了一下，随即笑了：
　　“你又来了。”
　　“嗯。”
　　“这个点儿……”杨天看了看时间，“我这儿还有料，但是快没了。”
　　“那就凑活做一张。”
　　“老规矩？”
　　乐弗被“老规矩”三个字逗笑了，他也就来过一次。他说：“老规矩。”
　　杨天低头摊饼。乐弗这次没站得那么近，他往后退了两步，靠着身后的一面矮墙，双手插在毛衣口袋里，安静地看。
　　他在看杨天的整个操作过程。
　　昨天他看的是手。今天他看全景。
　　这人的站姿很稳，双脚分开与肩同宽，重心是微微往前的。做饼的时候他的右肩会跟着手腕的动作轻轻摆动，但幅度不大，大部分时候他的上半身是安定的。他干活的时候专注，眼睛盯着铁板，眉头不皱但也不松。
　　这个状态，在乐弗看来，是一种很干净的状态。很多人干活的时候，脸上要么累要么烦要么苦，像是在硬撑。杨天不是，他像是真的在做这件事，脑子里没有别的。
　　“你也不上班？”杨天忽然问了一句，“这个点儿还在家睡觉。”
　　乐弗哈地笑出声：“你这是在骂我吗。”
　　“不是，”杨天头也没抬，“就是问问。”
　　“我是自由职业。”乐弗说。
　　“画画？”
　　“嗯。”
　　“能赚钱吗？”
　　“能赚一点。”
　　“多少？”
　　乐弗被这突如其来的问题问住了。他想了想，说：“够花。”
　　“够花是多少？”
　　“够我旅游，够我买你这煎饼，够我房租，”乐弗顿了顿，“你问这个干什么？”
　　“随便问。”杨天说。
　　“那我也随便答。”乐弗说。
　　杨天抬起头，瞥了他一眼，嘴角动了一下，没有笑，但那个表情分明是被人接住话茬的那种满足。
　　煎饼做好了。杨天把它对折装进纸袋，递过来。
　　“十八。”
　　乐弗付了款，接过纸袋，随口问：“你叫什么？我是乐弗。”
　　“杨天。”杨天说，“你是姓乐？”
　　“嗯。”
　　“我以为是艺名。”
　　“不是，真姓。”乐弗说，“祖上八代都姓乐。”
　　“那还挺稀罕。”
　　“嗯。”
　　两个人对视了一下，都没再说话。乐弗把煎饼捏在手里，没有立刻走，站在那里啃了一口。
　　杨天瞥见他啃饼的动作，忽然道：“你就在这儿吃？”
　　“对啊。”
　　“冷。”
　　“不冷，刚出锅的。”
　　“我是说你没地方坐。”
　　乐弗耸了耸肩：“我蹲着也行。”
　　杨天没说话，转身从他的小车后头拿出一个折叠的小凳子，“啪”地一下打开，摆在矮墙边上，往乐弗面前推了推。
　　“坐吧。”他说。
　　乐弗愣了一下，说：“谢了。”
　　他坐下来。那凳子不高，塑料的，边缘磨得有点毛。但是坐着确实比蹲着舒服。他咬了一口煎饼，慢慢嚼着，抬头看了看天，这会儿的阳光斜斜地打过来，街对面的一块招牌反着光，刺眼。
　　“今天的饼，”他嚼了嚼，“和昨天有一点不一样。”
　　杨天：“哪里不一样？”
　　“葱香淡一些。”
　　杨天停了一下，回头看他：“你这么有研究？”
　　“没有，就是感觉。”
　　“今天早上葱切得碎了，”杨天道，“出味儿更快，不过留下的香气就少了。”
　　“哦。”
　　乐弗点了点头。他咬煎饼的动作慢了一点，这人说的话，听起来像是随口解释，但里头有一种郑重其事的态度。
　　他忽然觉得，这人做饼不是在打工。是在做一件他自己真的在意的事。
　　第三天，乐弗是早上八点起的。
　　不是被闹钟叫起来的。他前一天晚上没喝酒，房间也没有车流声，睡得踏实。八点钟他自己就醒了，迷迷糊糊地看了一眼时间，觉得天还早，又翻了个身。但翻过去了之后就睡不着了。
　　他在床上躺了二十分钟，脑子里莫名其妙地想起了那张煎饼的味道。