冰上小团宠（近代现代）——折白漓

　　大学在本市，离训练基地一个小时车程。安安周一到周五训练、上课，周末比赛。课排得不紧，他跟老师请了假，比赛周可以缺课，回来再补。老师看过他的比赛视频，说“你去吧，回来我帮你补”。安安说“谢谢老师”，老师说“不用谢，你拿了金牌就是给我争光”，安安不知道自己的金牌跟老师有什么关系，但他没有问。
　　顾知行也在同一所大学，研究生，商学院。两个人不在一个校区，但顾知行每周三会来安安的校区，在图书馆等他下课。安安背着书包从教室出来，顾知行站在走廊尽头的窗户旁边，手里拿着笔记本。安安走过去，两个人并排站着，看着窗外的操场。
　　“你不上课？”安安问。
　　“今天没课。”
　　安安知道他有课。他没有拆穿。
　　“走吧，吃饭。”安安说。
　　两个人去食堂，安安打两份饭，顾知行找座位。安安吃饭还是慢，一口一口嚼，跟小时候一样。顾知行吃完了，安安还在吃，顾知行就坐着等，看手机，偶尔抬头看一眼安安。安安吃完了，把盘子收了，两个人走出食堂，在校园里走一圈。
　　“你研究生什么时候毕业？”安安问。
　　“明年。”
　　“然后呢？”
　　“回公司。”
　　安安点了点头。他想了想，说：“那我比赛的时候，你还能来吗？”
　　顾知行说：“能。公司在北京，你也在北京。”
　　安安没有说话。他低着头，看着脚下的路，秋天的落叶踩上去沙沙响。他走了一会儿，忽然说：“顾知行，你从高中就开始规划这个了吧。”
　　顾知行看了他一眼，没有承认，也没有否认。
　　安安笑了。不是嘴角弯一下，是那种“我就知道”的笑，带着一点得意，一点温暖，像小时候在冰场上完成了一个新动作之后攥拳头的那种笑。
　　“你什么都算到了。”安安说。
　　顾知行说：“没算到的也有。”
　　“什么？”
　　顾知行没有回答。他走在安安旁边，步伐不快不慢，刚好跟安安同步。安安等了一会儿，见他不说，就没有再问。
　　操场的灯亮了，把两个人的影子拉在地上，一长一短，靠得很近。安安低头看了一眼，把手从口袋里抽出来，垂在身体旁边。他的手指碰到了顾知行的手背，凉凉的。他没有缩回去，顾知行也没有动。
　　两个人就这么走着，手指偶尔碰一下，偶尔分开。
　　走完一圈，安安把手缩回口袋里。
　　“下个月有比赛。”他说。
　　“我知道。”
　　“在世锦赛之前，还有个热身赛。”
　　“我会去。”
　　安安点了点头，转过身，朝宿舍的方向走了。走了几步，他停下来，回头看了一眼。顾知行还站在原地，手里拿着笔记本，路灯把他的影子拉得很长。
　　“顾知行。”安安喊了一声。
　　“嗯。”
　　“你那个笔记本，快写满了吧。”
　　顾知行低头看了看手里的本子，说：“快了。”
　　“写满了换新的。”
　　“嗯。”
　　安安转身走了。他走得不快，一步一步的，背挺得很直。路灯的光把他的背影照得很清楚，肩膀比以前宽了，个子比以前高了，但走路的样子没变，还是那种不紧不慢的、像在冰面上滑行的步调。
　　顾知行站在原地看着，直到那个背影消失在路的尽头。他低头翻开笔记本，在最新的一页上写了一行字：“周许安，21岁，世界铜牌，大学生。走路的样子没变。”
　　他合上本子，把笔夹进去，转身往另一个方向走了。

第36章 世锦赛金牌
　　安安二十二岁那年，拿到了第一个世锦赛金牌。
　　那天的冰场在米兰，看台上坐满了人。安安滑完最后一组动作的时候，冰面上全是观众扔下来的花束和毛绒玩具。他站在冰场中央喘着气，胸口一起一伏，看着那些五颜六色的东西从看台上飞下来，落在冰面上，落在他的脚边。有一只是小熊玩偶，掉在他面前，他弯腰捡起来，看了一眼，放到了围挡边上。
　　分数出来的时候，全场欢呼。安安站在冰场中央，仰头看着大屏幕，屏幕上写着他的名字，后面跟着一个数字。不是银牌，不是铜牌，是金牌。他看了几秒，低下头，冰面上映出他自己的影子。他对着影子笑了一下，很小，然后转身滑向了出口。
　　颁奖的时候，国歌响起来，国旗升到最中间。安安站在最高的位置上，右手放在胸口。他没有哭，也没有笑，就是站着。看台上有人在喊他的名字，他听不清，声音混在一起，像海浪。他想起四岁的时候顾知行在本子上写的那行字——“周许安，4岁，想一直滑冰。要记得。”十八年了。他还在这条冰上。
　　顾知行坐在看台的角落里，穿着深色外套，没有戴眼镜——换了隐形。安安在台上的时候看不到他，但他知道他来了。每次比赛顾知行都会来，不是坐在媒体席，不是坐在家属区，就是买一张票，坐在普通观众中间，笔记本摊在膝盖上，不举牌子，不喊加油。安安滑完的时候，会往那个方向看一眼。他看不到顾知行，但他知道他在那里。
　　比赛结束后，安安回到酒店，洗完澡，躺在床上，盯着天花板。金牌放在床头柜上，被台灯照着，亮亮的。他拿起手机，看到家里群的消息。沈暮发了五个哭脸，周鹤鸣发了一个大拇指，周许朗发了一段语音，安安没点开，周许峥发了一个“嗯”。顾知行没有发消息，他从来不比赛当天发。
　　安安把手机放下，翻了个身，把枕头旁边的小熊拿过来。小熊已经没法看了——毛全秃了，肚子上缝了又开、开了又缝，棉花换了好几回，一只眼睛的纽扣掉了，安安用黑色的线缝了一个歪歪扭扭的圆代替。他把小熊抱在怀里，闻了闻，还是那股旧旧的味道。
　　“小熊，金牌。”他说。
　　小熊歪着头，独眼看着他。安安笑了一下，把它放在枕头左边，关了灯。
　　第二天，顾知行来了酒店。他站在大堂里，手里拎着一个袋子，穿着深灰色的大衣，围巾围到下巴。安安从电梯里出来，看到他，走过去。两个人对视了两秒。
　　“金牌呢？”顾知行问。
　　安安从口袋里掏出金牌，放在手心里。顾知行低头看了看，没有摸，只是看。
　　“等了很久。”顾知行说。
　　安安知道他说的不是金牌。
　　“嗯。”
　　两个人站了一会儿，安安说：“出去走走？”
　　外面下着小雨，米兰的街道窄窄的，石板路湿了反光。安安没打伞，顾知行也没打，两个人走在雨里，肩膀很快湿了。安安把金牌放回口袋，手插在口袋里，摸着金牌的棱角，一条一条的，像冰刀的刀刃。
　　“顾知行。”安安说。
　　“嗯。”
　　“你记了十八年了。”
　　顾知行没有回答。
　　安安停下来，转过身看着他。雨不大，细细的，落在顾知行的头发上、肩膀上、眼镜片上——今天他戴了眼镜，镜片上挂了几颗小雨珠，亮晶晶的。
　　“你那个笔记本，”安安说，“写满多少本了？”
　　顾知行想了想：“十一本。”
　　安安点了点头。他低下头，看着自己的鞋尖，鞋湿了，深色的水渍从鞋头蔓延到鞋面。他沉默了一会儿，忽然说了一句很小声的话。
　　“你有没有记过你自己？”
　　顾知行看着他，没有说话。
　　安安抬起头。雨滴在他的睫毛上，他眨了一下，雨珠滑下来，从脸颊上滚过，像一颗眼泪，但他没有哭。他看着顾知行的眼睛，眼镜片后面的那双眼睛，深的，静的，像冰面下的水。
　　“你每次来看我，来回几个小时，你记过吗？你试了七种饮料才找到我不讨厌的那种，你记过吗？你从五岁开始，记了我十八年，你有没有记过你自己？”
　　顾知行把眼镜取下来，用衣角擦掉上面的水珠，重新戴上。他看着安安，安安的脸被雨打湿了，头发贴在额头上，眼睛很亮，不是小时候那种浅色的、透明的亮，是深的、沉的、像冰面反光的那种亮。
　　“没有。”顾知行说。“那些不用记。我忘不掉。”
　　安安看着他。雨还在下，路上有人在跑，有人撑着伞，只有他们两个站着不动，像冰面上的两个点，不滑，也不走。
　　安安把手从口袋里抽出来，伸手拿掉顾知行的眼镜。顾知行没有动，安安把眼镜折好，放进了自己的口袋里。然后他把手放在顾知行的肩膀上，踮了一下脚——他比顾知行高一点，不用踮，但踮了。他把嘴唇贴在顾知行的嘴角上，一下，很短，凉凉的，雨水和体温混在一起的味道。
　　他退开，看着顾知行。顾知行的眼睛没有闭，从始至终都睁着，看着安安。
　　“你记一下这个。”安安说，声音不大，但很清楚。
　　顾知行没有说好，也没有说不好。他伸手从安安口袋里拿出自己的眼镜，戴上，然后从大衣口袋里掏出那个笔记本，翻开。他拿起笔，写了几行字。
　　安安探头去看，顾知行把本子合上了。
　　“写什么了？”安安问。
　　“不给你看。”
　　安安笑了一下。不是嘴角弯一下，是真的笑了，露出牙齿，眼睛弯成两条缝。他转过身，把手插回口袋，继续往前走。顾知行跟上来，走在他旁边，两个人之间隔了一个拳头的距离，不远不近。
　　“顾知行。”安安说。
　　“嗯。”
　　“下个月的比赛，你还来吗？”
　　“来。”
　　“带保温杯。”
　　“好。”
　　“装什么？”
　　顾知行想了想，说：“红枣水。”
　　安安愣了一下：“不是太甜了吗？”
　　“你不是说随便吗。”
　　安安想了想，好像确实说过。他又笑了，这次没有露出牙齿，但眼睛弯了。雨停了，太阳从云层后面露出一条缝，光照在湿漉漉的石板路上，泛着碎碎的光。安安走在这条亮亮的路上，顾知行在他旁边，口袋里的金牌硌着他的大腿，硬硬的，凉凉的。
　　他忽然说：“顾知行，你那个笔记本，写满了给我看。”
　　顾知行说：“等你退役。”
　　安安想了想，说：“那还要很久。”
　　“我知道。”
　　安安没有再说话。他走快了一点，顾知行也跟着走快了一点。两个人的影子在地上并排着，雨后的太阳把影子拉得很长，一个高一点，一个矮一点，像两条平行的线，但靠得很近。