落魄少爷小裙子一穿第30个了（近代现代）——苏苏小温柔

　　他的头发梳得一丝不苟，发胶喷了很多，风都吹不动。
　　他的手里拿着话筒，话筒上贴着“诗词大典”的贴纸，贴纸的边角已经翘起来了，露出下面的黑色。
　　他正准备宣布下一轮开始，他的嘴张着，字还没有出来，他的眼睛先看到了台下的人群——不对，不是人群，是人潮。
　　人潮从街道的入口涌进来，像潮水一样，一波一波地往前推，推到了舞台的前面，停了下来。
　　潮水的中心，是三十一个人。
　　主持人的嘴没有合上。
　　他做主持人做了十五年。
　　十五年里，他主持过春晚，主持过国庆晚会，主持过明星演唱会，主持过政府的大型活动。
　　他见过那些在电视上光芒万丈的人。
　　他见过大场面，见过大明星，见过大阵仗。
　　但他没有见过这种像你在梦里见过的人，醒来之后你觉得“不可能有这么好看的人”。
　　他的手指在话筒上轻轻敲了一下——是他紧张时的习惯动作。
　　他以为自己做主持人十五年，已经不会紧张了。
　　但他的手在抖。
　　他的心跳从每分钟七十二次变成了一百一十次，他的血压从一百二变成了一百六，他的瞳孔放大了，他的肾上腺素飙升了。
　　他的身体进入了一种“战斗或逃跑”的状态。
　　但他既不想战斗，也不想逃跑，他想——站在那里，看着那个人。
　　人群中有人开始起哄——“上台！上台！上台！”
　　声音从稀稀拉拉到整整齐齐，从“几个人在喊”到“几百人在喊”，像一首歌从独唱变成了合唱，合唱变成了大合唱，大合唱变成了整条街都在唱。
　　“上台！上台！上台！”
　　节奏越来越快，声音越来越大，大到古城的青石板都在震动。
　　大到两边老房子的木窗都在嗡嗡响。
　　大到停在远处屋檐上的几只鸽子扑棱棱地飞了起来，在天空中转了一圈，又落了下来——不是它们想落，是它们也好奇，它们也想看。
　　易尘的眉头皱了一下。
　　他的身体往前迈了半步，挡在了裴书的前面。
　　那半步不大，大概三十厘米，但三十厘米够了。
　　三十厘米足够让裴书的整个身体藏在他的身后。
　　像一面盾牌，不是要藏住后面的人，是要挡住飞来的箭。
　　他的意思很明确——不行。
　　他旁边的人也跟着动了。
　　墨白的身体微微侧了一下，肩膀朝外，像一堵墙。
　　他的肩膀不宽，但他的肩膀给人的感觉是——不管你从哪个方向来，你都会撞到这堵墙上。
　　他的折扇从右手换到了左手，右手空出来了，垂在身侧，手指微微张着，像随时准备抓住什么。
　　王景明（京城王少）的手从口袋里抽了出来，垂在身侧，手指微微蜷着，像随时准备握住什么东西。
　　他的眼神从“懒洋洋”变成了“锐利”，像一只晒太阳的猎豹突然听到了草丛里的声音——耳朵竖起来了，眼睛眯起来了，肌肉绷紧了，尾巴不再甩了。
　　司空南（深南大道）的眉头皱了一下。
　　他的身体没有动，但他的眼神动了——从“平和”变成了“警戒”。
　　像一只正在休息的猎豹突然听到了草丛里的声音，耳朵竖起来了，眼睛眯起来了，肌肉绷紧了。
　　他的手垂在身侧，手指微微蜷着，不是“握拳”的蜷，是“随时可以出拳”的蜷。
　　谢惊寒的身体往裴书的方向靠了靠。
　　他的重心从右脚移到了左脚，他的身体微微前倾。
　　像一棵树在风来之前先弯下了腰，不是怕被吹倒，是要在风最大的时候给身后的人挡风。
　　东方觉的脚步停了。
　　他没有往前走，但他也没有后退。
　　他站在队伍的最后面，看着尘、墨白、京城王少、司空南、谢惊寒的动作。
　　他的嘴角有一个很淡很淡的弧度——不是笑，是“我知道”的意思。
　　他知道易尘会挡，知道墨白会侧身，知道王景明会抽手，知道司空南会警戒，知道谢惊寒会靠近。
　　他知道所有的这些，因为他推演过。
　　但他没有推演到的是，裴书的嘴角慢慢翘起来、眼睛慢慢弯下去，像一朵花在阳光下慢慢绽放的、温柔的。
　　让人心软的、像在说“你们别担心”的笑。
　　他抬起头，一一扫过了众人。
　　然后他的声音从喉咙里出来的时候，软软的，糯糯的，像一块刚蒸好的桂花糕，冒着热气，带着甜味，你咬一口，它就在你的嘴里化了。
　　“没事。”
　　就两个字。
　　但这两个字落在地上的时候，像两颗石子丢进了湖里，荡开一圈一圈的涟漪。
　　涟漪撞到了众人的胸口，裴书从他们中间走了出来……


第217章 第一轮比拼骈文
　　他走向舞台的台阶，步伐不快不慢，舞台的木板在他脚下发出“咚咚”的声音，不重，不轻，像心跳。
　　主持人看着他走上来，话筒从左手换到了右手，又从右手换到了左手。
　　他不知道自己为什么要换，他的手不湿，手心不冒汗，但他的手指在发抖。
　　他太期待听到这个人说话，所以他的手在抖。
　　抖出来的不是恐惧，是“请你说句话吧”的渴望。
　　裴书站到了舞台的中央。
　　聚光灯打在他身上，把他的影子投在红色的地毯上，影子很长，很长，长到舞台的边沿，长到台下第一排观众的脚边。
　　他看着台下的人——几百张脸，几百双眼睛，几百个手机摄像头。
　　他的嘴角翘着，眼睛弯着，泪痣在聚光灯下像一颗小小的、亮晶晶的星星。
　　那颗星星不大，但它在发光，发着一种“你看着它你就会觉得世界很温柔”的光。
　　主持人开口了。
　　他的声音在努力保持平稳，但那个平稳的下面有一条裂缝，裂缝里漏出来的东西叫“激动”。
　　那条裂缝很小，小到只有他自己听得到，但他知道它在，因为它在他的胸口里，像一条河流在冰层下面流，冰很厚，但水的声音从裂缝里传出来了。
　　“这位……这位公子，请问怎么称呼？”
　　裴书看着他，歪了一下头。
　　那个歪的角度不大，大概十五度。
　　粉色的头发从额前滑下来，垂到了眉尾，晃了晃，又晃了晃。
　　像春天的柳枝被风吹了一下，柳枝上的柳絮飘了起来，在空气中飘着，飘着，不着急落地。
　　他的声音从喉咙里出来的时候，带着一点点笑：“苏苏。”
　　两个字。
　　没有姓，没有名，没有头衔，没有介绍。
　　就是“苏苏”。
　　像一只猫的名字，像一朵花的名字，像一个你在梦里喊过很多次但醒来就忘了的名字。
　　但从他嘴里说出来，这两个字就变成了——不是“名字”的名字，是一个“符号”。
　　一个代表着“这个人站在这里”的符号。
　　主持人点了点头。
　　他的手指在话筒上轻轻敲了一下——不是紧张，是在给自己打拍子。
　　他的心跳从一百一回到了九十，他的血压从一百六回到了一百四，他的瞳孔从放大回到了正常，他的肾上腺素从飙升回到了平稳。
　　他觉得自己可以了。
　　他觉得自己准备好了。
　　他觉得自己做了十五年的主持人，什么场面都能hold住。
　　“苏苏公子，我们诗词大典今天已经到了最后一轮。
　　前面两轮的胜者已经在台上了——”
　　他的手往旁边一指。
　　舞台的左侧站着两个人。
　　第一个人穿着汉服。
　　月白色的长袍，袍子上没有花纹，没有刺绣，干干净净的，像一张没有被写过字的宣纸。
　　腰间系着一条深蓝色的腰带，腰带上挂着一块玉佩，玉佩是青色的。
　　雕着一朵兰花，兰花的每一片花瓣都雕得很精细，花瓣上的纹路一根一根的，像真的一样。
　　第二个人穿着西装。
　　深蓝色的，不是那种亮晶晶的蓝，是那种“你看了会觉得安心”的蓝。
　　他的手里拿着一本线装书，书页已经泛黄了，边角卷了起来，书脊上的线断了几根，露出里面的书页。
　　那本书他很旧了，旧到像从他很小的时候就跟着他了，跟着他长大，跟着他搬家，跟着他去过很多地方，跟着他坐过很多次火车、很多次飞机。
　　书页上有他做的笔记，铅笔写的，字很小，小到要凑近了才能看清，但每一笔都很认真。
　　“这两位是我们今天的擂主。
　　规则是这样的——三轮比拼，第一轮讲解骈文，每人选一篇自己最喜欢的骈文，讲它的好在哪里。
　　第二轮诗词飞花令，由现场观众随机出字。
　　第三轮随机讲解诗句，由主持人随机抽取一首诗，请选手讲解。”
　　裴书听着，点了点头。
　　他看着台上的两个人，又看了看台下的三十个人。
　　三十个人站在人群的最前面，像三十棵被种在那里的树——不是“种”的种，是“长”的长的。
　　他们的根扎在青石板里，他们的枝叶伸向天空，他们的影子落在地上，叠在一起，分不清谁是谁的。
　　他看着他们，笑了一下。
　　那一下的意思是“你们在，我就不怕”。
　　三十个人看着台上的人。
　　他们不需要说话。
　　他们的眼神在说话。
　　第一轮
　　穿汉服的年轻人第一个上前。
　　他的步伐很稳，有着那种读了太多书、书把人的气质压稳了的稳。
　　因为你看走过的路和看过的书，他都是有重量的。
　　不是纸的重量，是“内容”是“经历”的重量。
　　他站到舞台中央，折扇合上，握在手里，像握着一把剑。
　　这把剑叫做“文人的剑”。
　　文人的剑是笔，是扇，是书，是“我说出来的每一个字”。
　　他的扇子就是他的剑，他握着它，他觉得安心。
　　他开口了。
　　声音不大，但很清楚，每一个字都像是从宣纸上揭下来的，还带着墨香。
　　宣纸上的墨不是干的，是半干的——你揭下来的时候，手指会沾到一点墨，墨的味道会钻进你的鼻子里，不浓，淡淡的，像雨后的泥土。
　　“我讲的是《洛神赋》曹植。”
　　他停了一下。
　　他的眼睛看向远方，他在看一千八百年前，在洛阳城外，在洛水边上。