穿越后拥有空间的我快乐了（穿越重生）——山月妙筏

　　“哥，”晏阳嚼着饼子，“咱们以后还来吗？”
　　“来。”晏城说，“秋天还能来几趟。”
　　晏阳高兴了，把饼子吃得更香。
　　林芝靠着树干，眯眼看太阳。阳光透过松针洒下来，斑斑点点。风吹过，松涛阵阵，像很远很远的海浪。
　　“晏城哥，”他忽然问，“你小时候，常进山吗？”
　　“嗯。”晏城说，“跟我爹。”
　　“你爹……是个什么样的人？”
　　晏城沉默了一会儿。
　　“话少，活多。”他说，“跟我不一样。他爱笑。”
　　林芝想象着那个爱笑的晏大川，想象着他带着小晏城进山打猎、采蘑菇的样子。那时候的晏城，会是什么样？
　　“我娘说，”晏城看着远处，“我小时候也爱笑。后来……”
　　他没说完。但林芝懂了。
　　后来，他爹死了。他娘病了。他一个人撑起这个家。
　　爱笑的那个小孩，就再也没有笑过。
　　林芝伸手，轻轻握住晏城的手。
　　晏城的手粗糙，有厚厚的老茧，但很暖。他没挣开，只是反手握住了林芝。
　　晏阳在旁边啃饼子，没注意。
　　风继续吹，松涛阵阵。
　　那天下午，三人满载而归。
　　蘑菇晒在院子里，一片一片，像小小的伞。晏阳拿个小凳子坐在旁边守着，怕鸡来啄。晏城在屋里磨刀——进山采蘑菇，也顺便砍了些柴，斧头钝了。
　　林芝在灶房做饭。玉米糊糊，炒了一盘蘑菇——新鲜的榛蘑，只放盐和葱花，却香得让人流口水。
　　吃饭时，晏阳吃了一大碗糊糊，蘑菇也吃了大半盘。他打着嗝，说：“真好吃。”
　　晏城看他一眼：“少吃点，夜里别积食。”
　　晏阳吐吐舌头，放下筷子。
　　林芝看着这兄弟俩，心里涌起一股暖流。
　　这就是他想要的生活。简单，温暖，有他在乎的人，有在乎他的人。
　　窗外，暮色四合。晚霞烧红了半边天，把院子里的蘑菇都染成了金色。
　　晚上，晏阳睡了。
　　林芝和晏城坐在院子里，看星星。秋天的夜空格外清澈，星星密密麻麻，像撒了一把碎银子。
　　“晏城哥，”林芝轻声说，“你以后……有什么打算？”
　　晏城看着星空，没回答。
　　“我是说，”林芝斟酌着，“等晏阳考上大学，等那些事查清了，你……想做什么？”
　　晏城沉默了很久。
　　“不知道。”他说，“没想过那么远。”
　　“那现在想想。”
　　晏城转过头，看着他。月光下，林芝的眼睛很亮，像盛着星星。
　　“你问这个做什么？”晏城问。
　　林芝心跳漏了一拍。但他没躲。
　　“因为我想知道。”他说，“我想知道，我们以后……”
　　话没说完，晏城忽然伸手，握住了他的手。
　　林芝的话卡在喉咙里。
　　“林芝，”晏城说，声音很低，“有些话，我现在不能说。但等一切结束了——”
　　他顿了顿。
　　“等一切结束了，我给你一个交代。”
　　林芝眼眶发热。他知道晏城在说什么。他们之间那些说不清道不明的东西，那些藏在日常里的温柔，那些无言的默契——晏城都知道。
　　“好。”他轻声说，“我等着。”
　　两人就这样坐着，手握着，看星星。
　　夜风有点凉，但手心很暖。
　　远处，传来几声狗吠，又归于寂静。
　　这个秋天，才刚刚开始。


第20章 第一场雪
　　霜降那天，松岭落了入秋以来最重的一场霜。
　　早上推开门，院子里白茫茫一片。菜畦里的白菜被霜打得发蔫，叶子上挂着细碎的冰晶。屋檐下的水缸结了薄薄一层冰，用瓢一敲，咔啦裂开。
　　“该起白菜了。”晏城站在院子里看了看，“再晚就冻坏了。”
　　那天吃完早饭，三人一起收白菜。晏城拿刀砍，林芝和晏阳在后面捡，抖掉根上的土，码在筐里。白菜很大，一棵有七八斤，抱在怀里沉甸甸的。林芝抱了几棵，胳膊就酸了，但看着码得整整齐齐的白菜，心里有种奇异的满足感。
　　这是过冬的菜。有了这些，冬天就不会饿肚子。
　　“哥，”晏阳抱着一棵白菜，小脸冻得通红，“今年白菜真大。”
　　“肥足。”晏城说。
　　忙了一上午，收了二百多棵。晏城挑了一部分小的、散的，腌酸菜用。剩下的大白菜，整整齐齐码在屋檐下，盖上草帘子，等着过冬。
　　下午，王凤娟来串门，手里拎着个小布包。
　　“小林，晏城，”她笑吟吟的，“给你们送点东西。”
　　打开布包，是几块做鞋面的布料——黑斜纹，厚实耐磨，还有两团棉线。
　　“家里攒的，也用不完。”王凤娟说，“晏阳脚又长了吧？给他做双新鞋。小林那双鞋也旧了，该换了。”
　　林芝低头看自己的鞋。是晏城给他的旧胶鞋，确实快磨破了。
　　“谢谢王婶。”他说。
　　“客气啥。”王凤娟摆摆手，压低声音，“小林，你上回教我做的那鞋样，我做出来了，穿着可舒服。回头教你做棉鞋，冬天穿暖和。”
　　林芝笑着应了。
　　王凤娟走后，晏阳拿起布料翻来覆去看，高兴得不行。
　　“哥，新鞋！”
　　“嗯。”晏城看他一眼，“别高兴太早，还得做。”
　　晏阳吐吐舌头，跑去做功课了。
　　晚上，林芝在煤油灯下纳鞋底。这是王凤娟刚教的——先用麻绳把几层布底子纳在一起，针脚要密，要匀，鞋底才结实。林芝第一次做，手生，针扎了好几下手指，疼得直吸冷气。
　　晏城在旁边编筐。他手快，马莲草在指间穿梭，一会儿就编出一截。偶尔抬头，看林芝笨拙的样子，嘴角微微弯起。
　　“手给我看看。”他说。
　　林芝把手伸过去。食指上好几个针眼，有的还渗着血珠。
　　晏城从怀里掏出一个小铁盒，打开，里面是黑色的膏药。他抠了一点，涂在林芝手指上。
　　“蛇油膏。”他说，“我娘以前自己熬的。”
　　林芝低头看手指。膏药凉丝丝的，伤口没那么疼了。
　　“谢谢。”他说。
　　晏城没说话，继续编筐。
　　林芝也继续纳鞋底。针脚比之前密了些，但还是歪歪扭扭。他不着急，慢慢来。
　　屋外，秋风一阵紧似一阵。窗户纸被吹得哗啦响，偶尔有细小的风声从缝隙里钻进来，凉飕飕的。但屋里暖——灶膛里的火一直没熄，炕烧得热乎乎的。
　　晏阳做完功课，趴在被窝里看林芝纳鞋底。
　　“林芝哥，”他说，“你做的是我的鞋吗？”
　　“嗯。”林芝头也不抬，“第一次做，不好看别嫌弃。”
　　“不嫌弃。”晏阳笑嘻嘻的，“林芝哥做的，都好。”
　　晏城看他一眼：“睡觉。”
　　晏阳乖乖躺下，闭上眼睛。但嘴角还弯着，不知道做什么美梦。
　　林芝继续纳鞋底。针穿过厚实的布层，发出轻微的嗤嗤声。煤油灯的光晕在桌上晃动，把晏城的影子投在墙上，跟着他的动作一起一伏。
　　“晏城哥，”林芝忽然轻声说，“你娘……是个什么样的人？”
　　晏城手上的动作顿了顿。
　　“话少。”他说，“能吃苦。”
　　“还有呢？”
　　晏城沉默了一会儿。
　　“手巧。”他说，“会做衣服，会纳鞋，会腌菜。我爹走后，她一个人撑着这个家，还要查那些事。”
　　林芝想起那个铁盒，那些信，那些照片。一个农村妇女，在七十年代，要查丈夫的死因，要面对那些“上面来的人”，该有多难。
　　“她……是个了不起的人。”他说。
　　晏城没说话。过了一会儿，才“嗯”了一声。
　　那一夜，林芝在煤油灯下纳了很久的鞋底。晏城在旁边编筐，偶尔抬头看他一眼。两人不说话，却比说话的时候更安心。
　　窗外，风吹了一夜。
　　第二天起来，天阴得厉害。铅灰色的云压得低低的，风里带着刺骨的寒意。
　　“要下雪了。”晏城站在院子里看天，“得抓紧把活干完。”
　　木工组赶着做最后一批活——几个社员订的柜子和板凳，要在上冻前交货。王铁柱带着孙大勇、周建军天天泡在仓库里，连中午饭都是家里送到地头吃的。
　　晏城也去帮忙。林芝跟着去，继续画图纸、记账。晏阳放了学也来，帮着扫刨花、递工具。
　　仓库里热火朝天，刨花飞舞，木香浓郁。锯木机吱吱响，锤子砰砰敲，偶尔有人喊“递根料”“扳手给我”。每个人都在忙，没人扯闲篇。
　　林芝趴在小桌上，画着一张柜子的结构图。这是王铁柱接的活——给公社卫生所做药柜，要很多小抽屉，每个抽屉上还要刻字。林芝按照空间里一本旧书上的样式，画了图纸，王铁柱看了直点头。
　　“这好。”他说，“比县里买的还精细。”
　　正画着，外面忽然有人喊：“林知青，有人找！”
　　林芝抬头，是公社的通讯员小周。
　　“谁找我？”
　　“不认识。”小周说，“在公社大院等你。”
　　林芝放下笔，跟晏城说了一声，往外走。走到门口，晏城跟上来。
　　“我陪你去。”
　　两人一起往公社大院走。路上林芝问：“会是谁？”
　　晏城没说话，但林芝知道他也在猜。那三个人刚走不久，总不会又来了吧？
　　到了公社大院，门口站着一个人。
　　四十来岁，中等个头，穿着洗得发白的蓝布褂子，肩上背着个旧帆布包。脸被风刮得粗糙，但眼睛很温和，带着点笑意。
　　“你就是林芝同志？”他问。
　　“是我。您是……”
　　“我姓孟，县文化馆的。”他从包里掏出一封信，“刘文斌老师托我给你带封信。”
　　刘文斌？林芝接过信，信封上确实是刘老师的字迹。他拆开，里面是一张纸：
　　“林知青：见信如晤。县里要办个农村文化工作培训班，为期十天，各公社派一人参加。我和老支书商量了，想派你去。机会难得，望你考虑。刘文斌。”