别闹，破案呢（玄幻灵异）——槡嗓哒

　　“那她为什么来找我们自首？”江余问，“如果她就是鸢，她就是凶手，她应该躲着我们才对。”
　　“因为她不想再杀人了。”沈渡的声音很轻，“她身体里的那个‘鸢’，在控制着她。她在清醒的时候，知道自己做了什么，所以她想阻止自己。自首是她能想到的、把自己关起来的方法——如果她在监狱里，她就无法再出去杀人。”
　　会议室里安静得像是没有人。
　　江余靠在白板上，双手抱胸，闭着眼睛。
　　过了很久，他睁开眼睛，说了一句让所有人都没有想到的话：“我们需要让白鸢画一幅画。”
　　“什么？”赵小刀没听懂。
　　“让她画一幅鸢尾花。用她的左手画。”江余走到桌前，拿起车钥匙，“如果她的右手画出来的鸢尾花，和凶手留在现场的那朵花的气质一样，那说明凶手的审美和她的绘画习惯是一致的。但如果她用左手——她不常用的那只手——画出来的东西，和凶手的东西不一样，那就有问题了。”
　　苏念第一个反应过来：“你是说，如果‘鸢’是另一个人格，那么当她的人格切换的时候，她的惯用手可能会发生变化？”
　　“对。”江余打了个响指，“多重人格患者不同的人格，有时候会有不同的生理特征——惯用手、视力、甚至对药物的反应。如果白鸢身体里真的住着一个叫‘鸢’的人格，那她用右手画画和用左手画画，应该是两种完全不同的风格。”
　　沈渡看着江余，眼睛里有一丝光。
　　“这个测试，可以做一个。”他说。
　　赵小刀已经跑出去安排画具了。
　　下午四点，白鸢被带到了一个空的会议室里，桌上摆着画纸、铅笔、橡皮，还有一朵新鲜的鸢尾花——紫色的，和案件现场的一样。
　　江余和沈渡站在单面镜后面，看着白鸢走进会议室。
　　她看到桌上的花和画具，脚步停了一下，然后慢慢地走到桌前，坐了下来。
　　“让她画鸢尾花。”江余对着别在领口上的麦克风说，声音通过会议室里的音响传到白鸢的耳朵里，“用右手画一幅，再用左手画一幅。画完了叫我们。”
　　白鸢抬起头，看了一眼那面单面镜——她知道镜子后面有人在看她。她嘴角微微弯了一下，那种笑不是开心的笑，是一种“果然如此”的笑。
　　她拿起铅笔，用右手开始画。
　　沈渡在单面镜后面看着她的手，看着她的笔触，看着她的排线方式。
　　右手画的那幅鸢尾花，线条流畅，光影细腻，构图精准，笔触老练——和之前他们在素描本上看到的风格一致，和温晚日记本里那些画作的笔触有七八分相似，但更成熟、更有力量。
　　然后她换到左手。
　　左手的动作明显慢了很多，线条变得生涩、笨拙，像是一个初学者在努力控制自己不听话的手指。但她画得很认真，眉头微微皱着，嘴唇抿成一条线，每画一笔都要停顿一下，像是在回忆什么。
　　左手画完的鸢尾花，和右手画的完全不同——线条不连贯，比例有些失调，阴影处理得生硬，整体看起来像是一个刚学画画没多久的人的作品。
　　但奇怪的是，这幅画里有一样东西是右手画里没有的。
　　一种情绪。
　　右手画的花很美，很精致，但冷冰冰的，像教科书上的插图。左手画的花歪歪扭扭，不够好看，但那些笨拙的线条里有一种说不清的东西——像是悲伤，像是渴望，像是一个孩子在努力画出她记忆中最美的花，但她的小手还不够灵巧。
　　白鸢画完了，放下笔，看着自己的两幅画，愣了很久。
　　然后她捂住脸，肩膀开始微微颤抖。
　　单面镜后面，江余放下了麦克风。
　　“左手画的那幅，”他说，“不是鸢画的。”
　　沈渡点了点头：“是白鸢画的。一个从来没有正式学过画画的人，用自己不常用的手，画出了她想画的东西。那幅画不好看，但是真的。”
　　江余转过身，靠在墙上，仰头看着天花板。
　　“所以白鸢就是白鸢，鸢就是鸢。她们共用同一个身体，但她们是两个完全不同的人。鸢杀了苏晚和林婉儿，白鸢没有杀任何人。白鸢来投案自首，是因为她想替鸢顶罪——她想用自己的自由，换取鸢的消失。”
　　“她做不到。”沈渡的声音很平静，“人格不是可以被关起来的犯人。只要鸢存在一天，她就会继续出现，继续作案。”
　　“那怎么办？”江余问。
　　沈渡沉默了几秒钟，然后说了一句让江余后背发凉的话：“我们可能需要和鸢直接对话。不是通过白鸢，不是通过任何中介，而是让鸢自己出来，跟我们说话。”
　　“怎么让她出来？”
　　“刺激她。用她最在意的东西——林深、温晚、鸢尾花、紫色、丝带、口红。”沈渡的目光落在单面镜那头捂着脸哭泣的白鸢身上，“我们要让鸢觉得，她不得不出来。”
　　江余看着那个哭泣的女人，心里像是被什么东西拧了一下。
　　他知道接下来要做什么，但他不想做。
　　可他是警察。
　　他深吸一口气，推开单面镜旁边的门，走进了会议室。
　　他走到白鸢面前，没有坐下，而是站在那里，居高临下地看着她，用一种他从没用过的、冷硬的、几乎称得上残忍的声音说了一句话：
　　“白鸢，温晚死的时候，你在哪里？”
　　白鸢猛地抬起头，泪眼模糊的脸上，有一种近乎惊恐的表情。
　　那不是白鸢的惊恐。
　　那是另一个人的惊恐。
　　那双深棕色的眼睛，在一瞬间变了——瞳孔微微放大，虹膜的颜色似乎深了一些，像是有什么东西从深处涌了上来，占据了这双眼睛。
　　然后，一个不同的声音从同一个喉咙里发出来。
　　比白鸢的声音更低沉，更冷，像冬天的风穿过枯树枝。
　　“不要提她的名字。”那个声音说，“不要提我妹妹的名字。”
　　江余的心脏狂跳，但他脸上的表情没有任何变化。他拉开椅子，在白鸢——不，在鸢的对面坐了下来。
　　“你好，鸢。”他说，“我们终于见面了。”
　　鸢看着他，那双不属于白鸢的眼睛里，有泪水，有愤怒，有一点点——只有一点点——恐惧。
　　“你会后悔的。”鸢说，“你不该让我出来。”
　　江余笑了，笑得像一个没心没肺的傻子。
　　“我这个人，”他说，“最后悔的事就是昨晚没吃上烤茄子。除此以外，没有什么能让我后悔。”
　　他转过头，看了一眼单面镜。他知道沈渡在那边，知道沈渡在看着，知道沈渡在记录着鸢说的每一个字。
　　他突然觉得很安心。
　　不是因为他有了后盾，而是因为有一个和他一样知道真相很残忍、但依然选择面对的人，和他只隔着一面玻璃。
　　那就够了。
　　他转回头，看着鸢，收起了笑容。
　　“说吧，”他说，“从温晚开始。”
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第11章 温鸢
　　审讯室里的灯光调暗了一些，这是沈渡在单面镜后面通过内线电话指示技术组做的——暗光环境有助于降低戒备心理，让人格切换后处于主导地位的“鸢”感到更安全、更愿意开口。
　　江余没有回头看单面镜，但他知道沈渡在那儿。他甚至能猜到沈渡此刻的姿势——右手拿着录音笔，左手放在桌面上，食指无意识地轻轻敲击，目光锁定在审讯室里的每一个微表情上。
　　“鸢。”江余先开口，声音比平时慢了一拍，像在哄一只炸毛的猫，“这是你自己的名字，还是你取的？”
　　鸢看着江余，那双深棕色的眼睛比白鸢的更深、更沉，像两口没有底的井。她的坐姿也变了——白鸢习惯微微含胸，像是不想占用太多空间；而鸢的脊背挺得很直，下巴微微扬起，带着一种居高临下的审视。
　　“我自己取的。”鸢说，声音低而稳，像大提琴的低音弦被缓缓拉动，“鸢尾花的鸢。我喜欢这种花。”
　　“所以你在现场放鸢尾花，是因为你喜欢。”
　　“对。”
　　“不是给死者看的，是给你自己看的。”
　　鸢的嘴角微微动了一下，那不是一个笑容，更像是一种确认——“你理解得不错”的那种确认。
　　江余把双手放在桌上，十指交叉，用一种和老朋友聊天的语气说：“那你画不画鸢尾花？我是说，除了现场摆放的那些之外，你画不画？”
　　“画。”
　　“用谁的画具？白鸢的？还是温晚留下的？”
　　鸢的表情在听到“温晚”两个字的时候出现了一道细微的裂痕。她的眼皮跳了一下，嘴唇抿紧了一瞬，然后迅速恢复了平静。
　　“你在试探我。”鸢说，“你想知道我和温晚是什么关系。”
　　“不是试探，是请教。”江余的笑容带着一种很欠揍的真诚，“你是唯一一个知道答案的人，我不问你问谁？”
　　鸢沉默了几秒，然后说了一句让江余后背微微发凉的话：“温晚是我的容器。她活着的时候，我在她身体里。她死了，我出来了。”
　　“出来了是什么意思？”
　　“就是字面上的意思。”鸢微微侧过头，目光落在桌上那朵作为静物道具的鸢尾花上，“你以为人的人格只能存在于大脑里吗？不是的。人格可以存在于别的地方——画里，花里，另一个人的记忆里。温晚死了，但她的画还在，她的日记还在，她画过的鸢尾花每年都还在开。我就在那些东西里面。”
　　“那你现在怎么坐在我面前？”江余问，“你总不能从画里走出来吧？”
　　“白鸢把我接过来的。”鸢的声音突然变得很轻，“温晚死后，白鸢哭了一个月。她每天去温晚的房间，抱着温晚的衣服，翻温晚的画册，读温晚的日记。她把温晚的每一幅画都看了几百遍，把温晚写的每一个字都刻进了脑子里。然后有一天，她突然能画了——她以前从来不会画画，但有一天她拿起铅笔，画出了温晚画过的那朵鸢尾花，一模一样。”
　　江余的手指在桌面下微微攥紧了。
　　“她不是学会了画画，是我教她画的。”鸢说，“我在她的梦里一笔一笔地教她。她醒来之后，手自然就会了。”