清冷建筑师在糙汉怀里撒个娇（近代现代）——老夫唤南风

　　他大步上前，一把抓住油布的一角，猛地掀开。
　　哗啦——
　　积攒多年的灰尘腾空而起，在手电光束里飞舞。
　　沈清舟下意识地抬手掩鼻，等尘埃落定，看清眼前的东西时，就连他也愣住了。
　　那不是车。
　　或者说，那不是一辆能开的车。
　　那是一具用废旧钢管、烂铁皮、甚至还带着锈迹的齿轮，强行焊接拼凑起来的F1赛车骨架。焊点粗糙丑陋，像是一道道狰狞的伤疤，钢筋裸露在外，没有任何喷漆涂装。
　　“这是……”江烈的手有些发抖，不是因为疼，是因为记忆的重叠，“SF-14。他当年坠海那辆车的底盘代号。”
　　虽然做工粗糙得像是从垃圾堆里扒拉出来的，但这台“钢铁骷髅”的空气动力学造型、悬挂角度，甚至尾翼的倾角，都跟十年前那辆冠军车分毫不差。
　　这是一个父亲，在暗无天日的躲藏岁月里，用垃圾给自己造的墓碑。
　　“这就是他要我看的东西？”江烈绕着车架走了一圈，指尖划过那些冰冷的钢管，“让我看看他的手工活有多烂？”
　　“用点脑子，江烈。”
　　沈清舟蹲下身，手电光聚焦在车身中后部的引擎舱位置。那里本该放着V6涡轮增压引擎的地方，此刻却是一个空荡荡的铁笼子。
　　但在铁笼子的正核心，有一块不仅没有生锈，反而被打磨得锃光瓦亮的精钢铸件。
　　那是整个粗糙车架里，唯一显得精密的部件。
　　“你看这个凹槽。”沈清舟指着铸件中心，“这不是标准的工业接口，也不是什么螺丝孔。”
　　那是一个形状极度不规则的深孔，内壁甚至刻着复杂的螺旋纹路。
　　江烈眯起眼，那种该死的熟悉感又来了。他伸手探进怀里，摸到了那根一直贴肉藏着的、带着体温的金属棒。
　　钛合金连杆。
　　上面刻着“YS-F1-2014-001”。
　　他在废品堆里挖出来的，父亲留下的唯一信物。
　　江烈把连杆抽出来。他把连杆的底部凑近那个凹槽。
　　严丝合缝。
　　连杆底部的特殊凸起，与凹槽的形状完美对应。
　　这根本不是什么车模，这是一个精密的机械锁。而这根连杆，就是唯一的钥匙。
　　“老东西。”江烈骂了一句，声音却有点哑，“玩这一套，也不怕我把它当废铁卖了。”
　　“他赌你会留着。”沈清舟站起身，拍了拍手上的灰，“就像他赌你会来这儿一样。”
　　江烈握紧连杆，正要往里插。
　　沙沙。
　　极轻的脚步声。
　　不是风吹草动，是鞋底摩擦沙砾的声音。很轻，很有节奏，就在P房漆黑的维修通道里。
　　江烈动作瞬间停滞，肌肉绷紧如弓。他几乎是条件反射地把沈清舟往身后一扯，单手护住，另一只手极其顺滑地从靴筒里摸出折叠刀，“啪”地甩开刀刃。
　　“滚出来。”江烈盯着那片黑暗，眼神凶得像狼。
　　沈清舟反应极快，手电光束瞬间横扫过去，直刺声源。
　　并没有想象中的伏击和枪口。
　　光柱尽头，站着一个人。
　　那人穿着一身和夜色融为一体的灰工装，戴着顶压得很低的鸭舌帽。光线打在他脸上，照亮了半张堪称恐怖的面孔——暗红色的烧伤疤痕像树根一样盘踞在脸颊和脖颈上，把五官扯得有些变形。
　　是那个哑巴。
　　那个在盘山公路上逼停他们、送上打火机和门禁卡的神秘哑巴。
　　哑巴手里没有武器。他面对江烈寒光闪闪的刀锋，甚至没有后退半步。他举起双手，掌心向外，示意自己没有恶意。
　　江烈没放下刀，喉结动了动：“你到底是谁？江远山的狗？”
　　哑巴没说话——他也说不了话。他那双浑浊却异常平静的眼睛看了一眼江烈，又看了看沈清舟。然后，他指了指江烈手中的连杆，又指了指那台钢铁骨架。
　　他抬起手，在空中做了一个旋转的动作。
　　那是拧钥匙的动作。
　　“他让你继续。”沈清舟低声说，手却一直按在江烈紧绷的小臂上，“他如果是来杀人的，刚才我们在研究车架的时候就已经动手了。”
　　江烈盯着哑巴看了足足三秒。
　　那种眼神对峙，像是在确认某种同类的气息。
　　哑巴点了点头，往后退了一步，把自己重新隐入半明半暗的阴影里，像是一个沉默的守墓人。
　　江烈收回视线，手里的刀没收，只是换了个反手握持的姿势。他转过身，面对那台沉睡的机器。
　　“沈工，站远点。”
　　江烈低声嘱咐了一句，随后双手握住那根钛合金连杆，对准引擎铸件上的凹槽，狠狠插了进去。
　　咔哒。
　　清脆的金属撞击声在空旷的赛道上回荡。
　　插到底了。
　　江烈深吸一口气，右手虎口因为用力而泛起一阵刺痛。他咬着后槽牙，手腕发力，顺时针猛地一拧。
　　吱——嘎——
　　那是一种令人牙酸的、沉闷的摩擦声。
　　紧接着，那台看似简陋的F1骨架内部，传来了连绵不绝的齿轮咬合声。轰隆隆的声响从地下传导上来，震得脚底板发麻。
　　原本空荡荡的驾驶舱位置，底板突然裂开。
　　一个黑色的、四四方方的金属匣子，伴随着复杂的机械传动结构，从车身内部缓缓升起，像是一颗被机械心脏吐出来的核心。
　　江烈和沈清舟对视一眼。
　　这不是结束，这仅仅是另一场疯狂游戏的开始。而在阴影里，那个哑巴看着这一幕，那张被火烧毁的脸上，竟然做出了一个极其扭曲、却又像是欣慰的怪异笑容。

第77章 只有死人才能赢
　　齿轮咬合的摩擦声终于停了。
　　那台用废铁焊死的F1车架内部，吐出了最后一口气。一个黑色的金属匣子被底部的液压托盘缓缓顶出，悬停在原本应该安放V6引擎的空腔正中央。
　　这东西和周围粗糙生锈的烂铁格格不入。它表面经过氧化处理，防潮，防火，甚至在那道极其细微的接缝处，还能看到只有军工级设备才能做出的密封胶条。
　　京西废弃赛车场的风往领口里灌。
　　P房阴影里，那个半张脸被火烧毁的哑巴没动，那双眼珠子死死盯着江烈。
　　江烈呼出一口气。
　　他晓得这里面装的是什么。不是金条，不是支票，是他那早就该死了的爹，像老鼠一样在阴沟里躲了十年换回来的命。
　　江烈伸出了右手。
　　距离黑匣子的锁扣只有不到五厘米。
　　只要扣住那个拉环，往上一提，这十年的谜底就开了。
　　可是就在指尖即将触碰到金属的一刹那，那只前两天刚被沈清舟摁着鬼手老张用长针拨开经络、昨天又为了挂棱镜强行卡进钢架缝隙的右手，突然抽搐起来。
　　剧烈的、不受控制的痉挛从指尖一直顺着神经末梢窜上肩膀。
　　手指在寒风里疯狂抖动。江烈咬着牙，额角的青筋暴起，他在脑子里拼命下指令让这只该死的手停下，哪怕是哪怕是往前再送一厘米。
　　没用。
　　越是想用力，那种神经错乱的无力感就越强。指节因为充血涨得发紫，却连握成拳头都做不到。
　　这不仅是生理上的旧伤未愈，更像是这十年的梦魇在这一刻变成了实体的枷锁。
　　江烈喉咙里发出一声低吼。猛地抬起还在发抖的手，甚至想直接往那锋利的车架上砸，以此来止住这种羞耻的颤抖。
　　一只手拦住了他。
　　修长，骨节分明，掌心微凉，却干燥得让人心定。
　　沈清舟没说话，只是从侧面伸过来，掌心贴着江烈的手背，手指有力地插入江烈僵硬的指缝里。
　　十指强行相扣。
　　那种失控的震颤被另一股坚定的力量强行压制住了。
　　“慌什么。”沈清舟的声音很淡，“手抖是因为天冷，不是因为你废了。”
　　江烈僵硬的脖颈动了动，侧头看他。
　　沈清舟没看他，视线落在那只匣子上，握着江烈的手并没有松开，反而收紧了几分，带着江烈那只不听使唤的手，一点点、稳稳当当地向前送。
　　“我说过，我就是你的右手。”沈清舟的拇指在他手背上按了按，“这锁，我们一起开。”
　　掌心的温度顺着那根刚接好的神经传导回去。
　　那种令人窒息的焦虑感奇迹般地退了。江烈深吸一口气，把身体的重量压了一半在沈清舟身上，借着那股力，两人四只手重叠在一起。
　　指尖触碰到了冰冷的锁扣。
　　“一，二。”
　　咔哒。
　　一声极其轻微的脆响。
　　锁扣弹开。
　　那股缠绕在江烈心头两天的阴霾，随着这声脆响，彻底碎了。
　　阴影里，那个一直没什么表情的哑巴，眼皮子微微跳了一下。
　　盖子掀开。
　　没有那种电影里金光闪闪的特效，盒子里寒酸得让人想笑。
　　一叠已经泛黄、边角发脆的A4纸，上面密密麻麻打印着什么。压在纸上面的，是一支黑色的录音笔。
　　SONY ICD-SX系列，十年前的老古董，那时候这玩意儿还得两千多一支，算是尖货。
　　“这就是他拿命换的东西？”江烈看着那堆破烂，“我还以为是江震的私生子名单。”
　　“如果是私生子名单，他不至于躲十年。”沈清舟松开江烈的手，从兜里掏出一双白手套戴上——职业习惯，那是他平时拿珍贵图纸用的。
　　他拿起那叠纸，借着强光手电的光束，迅速扫视。
　　一开始，沈清舟的表情还是那种一贯的清冷，但视线划过第二页的一组数据表时，他的眉头猛地拧成了死结。
　　“你看得懂？”江烈凑过去，那上面全是英文缩写和数字，看起来像是某种复杂的财务报表。
　　“这不是财务报表。”沈清舟的手指在一行红笔圈出的数据上点了点，声音瞬间冷了八度，“这是十年前F1收官战的地下外围赌盘赔率表。”
　　他把纸张转向江烈，指着其中一行。
　　“当年江远山是夺冠大热门，按照常规逻辑，他的夺冠赔率应该是最低的。但是你看这里——”
　　沈清舟的手指指向那个触目惊心的数字。
　　【江远山 - 未完成/ 死亡】
　　【赔率: 1 : 100】
　　“未完赛，或者死亡。赔率是一赔一百。”沈清舟抬头，“而在资金池那一栏，有人在赛前三十分钟，在这个选项上，下了两千万美金的重注。”
　　江烈的瞳孔骤然收缩。
　　两千万美金，一赔一百。
　　如果江远山死了，或者是车毁人亡退赛，庄家要赔付二十亿美金。