清冷建筑师在糙汉怀里撒个娇（近代现代）——老夫唤南风

　　野火赛车稳稳从法国赛车内侧穿过，干净利落。
　　排名第五。
　　老周坐回椅子，后背的衬衫湿了一片，小陈嘴里蹦出一句脏话又咽回去。
　　中屏赛事直播回放了超车，慢镜头里野火赛车在碎石弯道中的过弯姿态平稳，和它前方歪歪扭扭的赛车形成了反差。
　　解说员的语气从轻蔑变成了困惑。
　　“等等，这个底盘反应，对于原型来说非常稳定。”
　　沈清舟低头在数据报告上标注，备用通道激活，冗余百分百。
　　笔尖停了一秒。
　　他又在旁边补了一行字，管线没漏，马三焊的好。
　　最后六十公里冲刺段林岳没有再冒进，他以精准的胎温管理稳住第五名的位置，一路端到了终点线。
　　计时器锁定，第五名。
　　指挥中心内安静了两秒，然后爆发出掌声和吼叫，老周拍着小陈的肩膀，工程师们互相握手，罗森捂着耳麦冲走廊喊了一嗓子，法务团队的人也围过来。
　　沈清舟没站起来。
　　他靠向椅背，右手摸出手机。
　　卫星通讯窗口的绿灯亮着，信号稳定。
　　他打开对话框，拇指在键盘上移动了十二秒，发出三句话。
　　“底盘正常，第五名完赛。”
　　“补剂吃了吗。”
　　发送成功。
　　他将手机扣回桌面，举起凉透的茶杯喝了一口，茶是苦的，搪瓷杯沿磕了一下门牙。
　　主控室的热闹声退去，沈清舟重新打开平板，切到第二赛段的路书。
　　六百一十一公里，其中一百四十公里夜间赛段。
　　无照明，无参照物。
　　他把段宇弱势弯型文件拖进待发送队列最顶端，标注最高优先级。
　　右屏气象云图上，一团低压系统正沿北非海岸线移动，预计三十六小时后抵达第二赛段的核心区域。
　　沈清舟盯着低压看了五秒，拿起笔在路书第四百公里处画了第二个圈。
　　圈旁边写了三个字。
　　赛段王。

第205章 星星很多，想回家
　　第一赛段结束后的第十九个小时，撒哈拉给了所有人一个晴天。
　　气温从夜间零下三度爬升到正午四十一度，温差拉满，空气干燥到嘴唇一动就裂口子。
　　组委会宣布休整二十四小时，第二赛段检录推迟到后天凌晨五点。
　　营地里难得松弛下来。
　　段宇仰躺在帐篷地垫上，卫星电话搁在耳朵旁，免提模式开着，信号断断续续。
　　“第五名，就第五？”段父的声音从八千公里外传过来，带着浓重京腔和习惯性的挑刺，“你老子当年做生意拿的都是第一。”
　　段宇翻了个白眼，“您那叫赛道吗，您那叫拍卖会。”
　　电话对面沉默两秒，段父的声音突然压低，“吃饱了没有？”
　　段宇嘴角动了一下，转过身背对帐篷里其他人，声音也跟着低下去，“吃了，压缩饼干老难吃了。”
　　“混账东西，”段父骂完挂了电话。
　　段宇盯着黑掉的屏幕看了五秒，把电话塞进睡袋底下，闭眼假装睡觉。
　　旁边的技工看到他嘴角翘着，识趣的没吱声。
　　维修区那边，马三戴着度数不够的老花镜，半个身子钻在赛车底盘下面。
　　手电筒咬在嘴里，光柱打在冗余液压管线的焊接点上。
　　“他娘的，这段密封胶条边缘起毛了，”马三把手电吐出来，冲蹲在旁边递工具的小技工骂，“风沙往死里钻，回头跟沈工说，下个赛段之前胶条全换新。”
　　小技工缩着脖子应了一声，递上密封剂。
　　马三接过去挤了一道均匀的胶线，手法很稳。
　　他嘴上骂着零件，手底下却很爱惜。
　　整个营地都在忙各自的事。
　　只有林岳不在。
　　营地东北角有一道不到两米高的沙丘残脊，背风面刚好能挡住大部分热气流，林岳坐在那里。
　　他没穿赛车服，穿着一件发灰的短袖，领口松垮垮的，露出锁骨下一道送外卖时留下的旧疤。
　　膝盖上搁着手机，屏幕亮度调到最低。
　　语音消息只有九秒，他已经听了十一遍。
　　“儿啊，你在外头好好的，妈下个月手术费凑齐了不用你操心。”
　　中年女性的声音带着很重的湖南口音。
　　凑齐了三个字说的很快，快到气息都不够用，尾音发虚。
　　林岳知道那是什么意思。
　　凑齐了就是没凑齐，不用操心就是快撑不住了。
　　他关掉语音打开手机自带的计算器，手指在屏幕上飞快戳动。
　　第一赛段第五名，奖金十二万人民币，扣税百分之二十，到手九万六，再算上汇率和分成以及抽佣。
　　他算了三遍，九万六不够，差的很远。
　　妈的手术方案他背的比路书还熟。
　　介入手术加术后康复总费用三十七万，报销后自费部分二十二万。
　　家里掏空存款凑了九万，还差十三万。
　　十三万。
　　他盯着计算器上的数字，拇指无意识的按着等号键，屏幕上的结果一遍遍刷新，数字纹丝不动。
　　脚步声从沙地上传来，很沉。
　　林岳猛的按灭屏幕把手机往裤兜里一塞。
　　动作太急，短袖下摆带起一片细沙。
　　江烈已经站在了两步开外。
　　冲锋衣敞着，里面的短袖被汗渍洇出灰色块。
　　刚巡视完营地的设备清单，靴子上沾满沙土，后背还挂着灰。
　　他没看林岳的脸，目光落在林岳裤兜的位置，手机屏幕的微光透过布料还没彻底熄灭。
　　林岳握着手机的手指收紧又松开，喉结动了一下，声音压的很低。
　　“江哥。”
　　“嗯。”
　　“拿了名次的奖金多久能到账？”
　　沙漠里的风在他们之间刮过，扬起一层薄灰。
　　江烈目光平移到林岳的脸上，看着他脱皮的鼻梁和干裂的嘴角，眼睛下面一圈青黑，是长期拿命扛事的那种。
　　他十九岁的时候也是这副模样。
　　区别在于，他那时候连个能开口问一句多久到账的人都没有。
　　江烈抬手，一巴掌拍在林岳后脑勺。
　　力道不重但落点极准，正好拍在头发最短的地方，掌心的温度直接贴上头皮。
　　“别他妈算这些，烦不烦。”
　　林岳整个人僵住。
　　江烈没给他消化的时间，直接在他旁边坐下。
　　沙丘的背风面只有不到一米的宽度，两个男人挤在一起，肩膀碰着肩膀。
　　江烈一条腿支起来，胳膊搭在膝盖上，仰头看天。
　　撒哈拉的天黑的彻底。
　　银河不是一条线而是一整片，从头顶往两边倾泻下去，密密麻麻的光点挤在一块，六等星肉眼可辨。
　　在北京永远看不到这种天。
　　江烈看了一会，嗓音从胸腔里闷出来。
　　“你妈的手术费老子垫。”
　　林岳的呼吸断了一拍。
　　“踏踏实实跑你的，命给老子留在赛道上就行。”
　　风刮过沙脊，发出低沉的嗡鸣。
　　林岳攥紧拳头指甲掐进掌心，他扭头看向江烈的侧脸。
　　星光打在那张脸上，颧骨线条粗犷，下颌绷的很紧。
　　右手搭在膝盖上，五根手指全数张开，稳稳当当一根都不抖。
　　几个月前他第一次见这只手的时候，无名指还在不受控的抽搐。
　　林岳把脸转回去，喉结滚了两下，声音非常哑。
　　“我会还的。”
　　江烈没接话。
　　他从裤兜里摸出手机，单手操作打开转账页面，拇指敲了个数字。
　　二十万。
　　多出来的七万，他没解释。
　　按下确认键，提示音响了一声。
　　“收款人那栏你自己填，”江烈把手机递过去，“填你妈的户头，别填你的，你那卡还欠着账。”
　　林岳接过手机的手在抖。
　　江烈站起来拍了拍屁股上的沙子，头也不回的往营地走，走出五六步丢下一句话。
　　“明天到账，睡觉去。”
　　身后传来一声极轻的鼻音，被风沙盖过大半。
　　江烈没回头。
　　主帐篷内，行军床的帆布绷的吱嘎响。
　　江烈侧躺着，把笔记本摊在枕头旁边。
　　铅笔握在右手里，五根手指全数发力，笔杆稳当的夹在食指和中指之间。
　　无名指的第二关节弯出一个弧度，托住笔身底部。
　　他写的很慢。
　　不是手不行，是不知道怎么组织字。
　　笔尖在纸面上停了十几秒才落下。
　　星星很多，林岳那小子跟当年的我一样。
　　写完顿了顿，又添一行。
　　舟，你在家好好吃饭，别光吃外卖。
　　字迹歪歪扭扭，笔画用力太重，纸背面能摸到凹痕。
　　他合上笔记本夹在枕头下面，翻了个身。
　　裤兜里有个硬东西硌着胯骨。
　　他掏出来一个旧打火机，表面有细密的划痕，是婉婉生前常用的，上次霍青云亲手交给他。
　　江烈把打火机放在枕头旁边，紧挨着笔记本。
　　他没塞回口袋，在北京时这个打火机也是被他公开摆在餐桌上的，不藏着也不躲着，就让它待在看的见的地方。
　　帐篷外有风。
　　不大，细细的，带着沙粒刮过帆布，发出沙沙的声响。
　　江烈闭上眼。
　　脑子里是沈清舟穿着家居服站在厨房灶台前的画面。
　　围裙系的一丝不苟，袖口卷了三折正往锅里下面条，动作很标准但调料的量永远不对。
　　面煮出来，咸。
　　每次都咸。
　　他嘴角动了一下。
　　凌晨一点十七分。
　　沈清舟坐在书房操控台前，面前三块屏幕只亮着右边那一块。
　　气象云图上，低压中心的等压线比六小时前又收缩了一圈。
　　他拿起铅笔，在第二赛段路书的第三百九十二公里处画了第三个圈。
　　旁边写了一行字。
　　风向转北偏东，碎石段扬尘概率上升至百分之六十七，通知前方更换进气滤芯。
　　写完后他放下笔打开手机。
　　J文件夹最新一条还是昨天写的面做坏了等你，下面空着。
　　他盯着空白看了四秒。
　　然后打了一行字，补剂第三格蓝标签，一天两次别忘。
　　删掉。
　　重新打。
　　今天煮了粥还是咸的，你不在没人嫌。
　　发送到文件夹里，不走通讯，只存本地。
　　他锁屏，起身关灯。
　　路过衣帽间时脚步顿了一下，没有停，径直走向主卧。
　　枕头旁边放着那件洗到起球的旧短袖，叠的很规矩，四角对齐，没有拿出来穿过。
　　沈清舟躺下，侧过身。
　　左手无名指上的戒指磕在手机屏幕上，发出一声极轻的响。