别闹，破案呢（玄幻灵异）——槡嗓哒

　　摔的人不会，摔的人是蜷缩着的，像一只被从巢里扔出来的幼鸟，翅膀还没有长好，不知道自己为什么会掉下来，不知道地面为什么那么硬，不知道疼，因为疼的时候已经来不及了。
　　林秋摔下去的时候，是蜷缩着的。她的邻居听到声音，从窗户往下看，看到一个人形的、蜷缩的轮廓躺在水泥地上，一动不动。邻居报了警，打了120。120到的时候，人已经没有了生命体征。死因是颅脑损伤，从六楼坠落，头部着地，当场死亡。
　　赵小刀翻开了笔记本。“林秋，女，二十六岁，独居，职业是插画师。她租住在永安里小区3号楼601室，去年三月搬来的。邻居说她不爱出门，不爱说话，不爱和人来往。每天就是画画，画到很晚，灯亮到凌晨两三点是常事。没有人知道她画什么，也没有人问过。”
　　江余的手指在膝盖上敲了两下。“现场封锁了吗？”
　　“封锁了。技术队已经到了。”
　　“死者家里有被翻动的痕迹吗？”
　　“没有。门锁完好，窗户完好，没有任何撬动的痕迹。屋里很整齐，很干净，像没有人住过一样。但有一处不正常——她的画。
　　她画了很多画，但不是挂在墙上，是堆在地上的。满满一屋子，堆到膝盖那么高，人都走不进去。她是从门口踩着画走进去的，像踩着一片一片的、彩色的、不会碎的冰。”
　　沈渡坐在后座，手里还握着那枝鸢尾花。花在密闭的车厢里微微颤动，紫色的花瓣蹭着他风衣的袖口。他低着头，看着花，像是在看一个很远的、看不清的地方。
　　“她画的是什么？”沈渡问。
　　赵小刀的手指在笔记本上停了一下。“人。全是人。不同的人，不同的姿势，不同的表情。但有一个共同点——所有人都在看同一个方向。不是看镜头，不是看画家，是看画布的左边。
　　左边有什么？不知道。她没有画左边的东西。每一幅画的左边都是空白的，像一扇被打开的门，门里面什么都没有。”
　　永安里小区在城东一条窄巷子的尽头。三栋六层的老楼，外墙刷着米黄色的涂料，但年代久了，变成了灰黄色，像一块被雨水泡了很久的、发了霉的蛋糕。
　　3号楼在最里面，楼下已经拉起了警戒线，蓝白色的带子在晨风中一飘一飘的。技术队的人正蹲在楼下那片被冲洗过的水泥地上拍照，闪光灯一下一下地闪，把地面上那个人形的、暗红色的轮廓照得格外清晰。
　　江余站在那个轮廓旁边，蹲下来，看着那片被雨水冲淡了的、边缘已经开始发黑的血迹。血迹的形状是蜷缩的，头朝里，脚朝外，右臂压在身体下面，左臂伸向一侧，手指微微蜷着，像是在最后一刻想抓住什么，没有抓住。
　　沈渡站在他身后，没有蹲下，目光落在三楼一扇开着的窗户上。窗帘是白色的，很薄，在晨风中轻轻飘动，像一面投降的旗。
　　“她不是自己跳的。”沈渡的声音从江余头顶传下来，不大，但每一个字都像一颗石子，投进了江余脑子里那片还在翻涌的水面。
　　“有人在她身后。”
　　江余站起来，抬头看着六楼。601室的窗户是开着的，窗帘也被风吹得飘出来，和三楼那扇窗户一样。但六楼的风更大，窗帘飘得更远，几乎要飘到窗外去了，像一只白色的、急于挣脱的手。
　　他转身走进楼道。楼道很窄，声控灯是坏的，他踩着手机手电筒的光往上爬。沈渡跟在他身后，两个人的脚步声在密闭的楼梯间里来回弹跳，像两颗被同时扔出去的、永远追不上对方的回声。
　　六楼，601室。门开着，技术队的人正在里面忙碌。大刘蹲在地上，用小刷子刷着门把手的缝隙，动作轻得像在给一个熟睡的人拂去脸上的落发。
　　看到江余进来，他抬起头，脸上那个护目镜歪了，露出一只眼睛，眼睛里有血丝，但亮得很，像一颗熬了很多夜但还没有熄灭的星。
　　“江队，屋里的情况有点奇怪。”大刘站起来，指了指地面，“你看这堆画。”
　　江余顺着他的手看过去。客厅的地面上堆满了画，大大小小，各种尺寸，有的是油画，有的是水彩，有的是素描。
　　画纸叠在一起，堆到膝盖那么高，把整个客厅的地面都铺满了，只留下一条窄窄的、从门口通向卧室的过道。过道的宽度刚好够一个人侧着身子走过去，像是有人故意留出来的——不是故意，是走出来的。
　　林秋每天从门口走到卧室，再从卧室走到门口，走了几百天，在画堆里走出了一条路。路的两边是画，画里的人在看她。
　　江余侧着身子走过那条窄窄的过道，走进卧室。卧室不大，一张单人床，一张书桌，一把椅子。书桌上放着一盏台灯，灯还亮着，光很白，很亮，把桌面上摊开的那幅画照得像一面发光的窗户。
　　画上是一个人，女人，长发，穿着一件白色的连衣裙，站在一棵树下。树没有叶子，枝丫光秃秃的，像临川栖心疗养中心后山那棵老槐树，又像翠屏山山顶张明种下的那棵树。
　　女人的脸没有画，不是被涂掉了，是从一开始就没有画。空白的，空白的脸上什么都没有，没有五官，没有表情，没有年龄，没有姓名。她站在树下，像一扇被打开的门，门里面什么都没有。
　　画的右下角，用铅笔写着一行字，字迹很小，但很清晰，一笔一划，像是一个人在很慢很慢地、很认真很认真地写一封永远不会寄出去的信。
　　“妈，我找不到你。”
　　江余的手指在那行字上停了一下。
　　他转过身，走出卧室，走过那条窄窄的过道，走出601室的门。沈渡站在门口，手里那枝鸢尾花还握着，花瓣不知道什么时候落了一片，飘在他的肩膀上，紫色的，和他黑色的毛衣形成了一种很安静很安静的对比。
　　“她不是林秋。”沈渡说。
　　江余的脚步停了一下。
　　“她是林深的女儿。林深三年前溺亡，留下了一个女儿。那一年她二十三岁，刚从美术学院毕业。她母亲在她出生那年就死了，死因不明，没有留下任何照片，没有任何记录。她从来不知道母亲长什么样。她画了三年，想画出母亲的脸。画不出来。因为她没有见过。”
　　江余站在六楼的走廊里，风从楼梯间的窗户灌进来，把他衬衫的下摆吹得猎猎作响。他看着沈渡，沈渡看着他。两个人之间隔着一扇门和一个人——林秋，不是林秋，是林深的女儿，是温家的血脉，是又一个被1990年那两桩命案波及的、无辜的人。
　　“她不是被杀。”沈渡的声音很低，低到几乎被风声吞没，“她是来找的。她找了三年，从临川找到东城，从东城找到翠屏山，从翠屏山找到这间屋子。
　　她画了三年，画了成千上万张脸，每一张都不是她。她画不动了，从六楼走了下去。不是跳，是走。她以为六楼下面有一扇门，门后面是她妈妈。不是的。六楼下面是水泥地。”
　　江余把目光从沈渡身上移开，看着走廊尽头那扇落满灰尘的窗户。窗户外面的天很蓝，蓝得不像是真的，蓝得像一幅被人画出来的、太干净了、干净到让人不敢相信的画。
　　风从窗户的缝隙里钻进来，拂过他的脸，拂过他的眼睛，拂过他眼角那一小片还没有来得及干的、被风吹凉了的水渍。
　　他在哭。
　　没有声音。
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第47章 楼下
　　林秋摔下来的那个位置，水泥地上的人形轮廓已经被雨水冲淡了。技术队用白色粉笔重新描了一遍，蜷缩的，头朝里，脚朝外，右臂压在身体下面，左臂伸向一侧，手指微微蜷着。
　　粉笔的白色在灰黑色的水泥地上格外刺眼，像一个人被按在地上、画了一个再也站不起来的记号。
　　江余蹲在那个记号旁边，手指悬在粉笔线上面一寸的位置，没有碰。他的衬衫袖口卷到小臂，露出一截手腕和一道旧疤——不记得什么时候留下的，也不记得为什么留下。
　　沈渡站在警戒线外面，“她落地的姿势不对。”江余的声音不大，但蹲在他身后做尘埃采样的大刘停了下来，戴着护目镜的脸转过来，像一只被光晃了一下的猫头鹰。
　　沈渡没有看那个人形轮廓，目光落在六楼那扇开着的窗户上。窗帘是白色的，很薄，在晨风中轻轻飘动，像一面永远在投降的旗。
　　“跳楼的人，如果是自己跳的，落地的姿势有两种——头朝下，或者脚朝下。头朝下的会在空中调整姿势，本能地保护头部，落地的时候往往是侧身或俯卧，手臂会下意识地护住头。
　　脚朝下的落地时腿骨会先碎，身体折叠，上半身砸在腿上，呈现坐姿或跪姿。”他的声音不疾不徐，像在念一份他已经读过很多遍的卷宗。他的目光落在那个人形轮廓的左臂上，那条手臂伸向一侧，手指微微蜷着，像在最后一刻想抓住什么，没有抓住。“她不是这两种。
　　她是蜷缩的，像婴儿在子宫里。这个姿势不是在空中能保持的。她是在落地之前就已经蜷缩了。被人抱着的姿势。”
　　江余站起来，膝盖响了一声。他拍了拍膝盖上的灰，转过身，面朝沈渡。晨光从他身后涌过来，把他的轮廓镀上了一层金边。他的眼睛是深黑色的，和他第一天推开东城分局的大门时一样，但多了很多东西——案子、人、夜、雨、还有沈渡。
　　“她是被人扔下来的。”江余说。
　　沈渡没有点头，也没有摇头。他站在那里，风衣的扣子没有系，下摆在晨风中轻轻摆动，像一面黑色的、不会倒下的旗。他看江余的眼神和看任何人都不一样。
　　不是同事，不是搭档，不是朋友，是另一种。那种眼神江余见过很多次，在镜子里，在自己看沈渡的时候。他们之间没有说过那个字。不需要。一个眼神，一顿烤茄子，一杯凉了的咖啡，一件叠在椅背上的风衣。够了。
　　赵小刀从楼道里走出来，手里拿着一个证物袋。袋子是透明的，里面装着一张折了好几折的纸，纸张已经发黄了，边角卷曲，折痕很深，像是被人反复打开又折上、折上又打开了无数次。
　　她的眼眶有些红，不是因为熬夜，是因为她在楼上看到了林秋的遗物——一屋子的画，堆到膝盖那么高，每一张都是空白的脸。
　　“江队，在她枕头底下找到的。”赵小刀把证物袋递过来，声音有些哑，“不是她的笔迹。纸张的年代也和她对不上。这纸至少二十年了。”
　　江余接过证物袋，把那张纸从袋子里抽出来，展开。纸上的字迹是钢笔的，蓝黑色的墨水已经褪色了，变成了灰蓝色。字迹很工整，是那种多年从事教育工作的人特有的、一笔一划都写得很规矩的字。他认出了这个笔迹。林深。