清冷建筑师在糙汉怀里撒个娇（近代现代）——老夫唤南风

　　听筒里传来纸张被狠狠拍在桌上的响声。
　　“你们俩连证都还没领呢！哪门子的婚假啊！！”
　　江烈把手机从耳朵边挪开两厘米。
　　等秦泽的咆哮分贝稍微降下来点。
　　“出什么大事，你顶着。”
　　“我~”
　　“挂了。”
　　嘟嘟嘟。
　　江烈直接关机。
　　看都没看就扔进扶手箱。
　　然后转头，看向沈清舟。
　　沈清舟从卫衣口袋里摸出自己的手机。
　　屏幕上，法务和财务的未读消息加起来七十多条。
　　最上面是罗森发来的加急邮件。
　　他只看了两秒。
　　然后，学着江烈的样子。
　　长按电源键。
　　屏幕一黑，周围清净了。
　　“给我吧。”
　　江烈朝他伸手。
　　沈清舟把手机递过去。
　　江烈接过来，跟他那台叠在一起。
　　全部锁进扶手箱。
　　啪一声，盖子合死。
　　这下，彻底断联了。
　　车里彻底安静下来。
　　巷子外有摩托车开过。
　　排气管突突地响。
　　沈清舟靠着椅背。
　　望着挡风玻璃外的电线杆。
　　左手随意地搁在膝盖上。
　　无名指上的戒指，反射着路灯透进来的光。
　　江烈盯着他。
　　“不问去哪吗？”
　　“你定吧。”
　　江烈发动了车。
　　~
　　轩逸没开回国金中心。
　　车子拐了两个弯。
　　停在一条更破的巷子里。
　　沈清舟认出来了。
　　野火修车行的旧址。
　　卷帘门上的油漆剥落了大半。
　　门缝里黑漆漆的。
　　江烈下车。
　　卷帘门的锁已经锈了。
　　他用左手拽了两下。
　　锁扣哐地弹开。
　　他用力把门往上推。
　　刺耳的金属摩擦声划破夜空。
　　一股熟悉的味道猛地扑出来。
　　机油味。
　　铁屑味。
　　还有……柠檬洗衣粉的味儿。
　　全都在。
　　沈清舟站在门口没动。
　　上一次闻到这个味道，他烧到四十度。
　　被一个高大的男人直接扛进来。
　　扔在那张老旧的破沙发上。
　　江烈已经钻了进去。
　　里面传来他翻箱倒柜的脚步声。
　　“那件冲锋衣……我到底塞哪个柜子了来着……”
　　哐当！
　　什么东西被他弄倒了。
　　“操。”
　　沈清舟这才迈步跨了进去。
　　江烈正蹲在角落。
　　面前摊着一个灰扑扑的大帆布包。
　　旁边扔着两件冲锋衣，深灰和黑色。
　　叠痕很深。
　　他正粗暴地往包里塞衣服。
　　T恤揉成一团就直接往下摁。
　　沈清舟走过去。
　　在他身边蹲下。
　　伸手，把那团T恤拽出来。
　　重新叠得方方正正。
　　再放回去。
　　江烈的动作停了。
　　他就那么看着沈清舟。
　　看着他把每件衣服都折叠规整，码放整齐。
　　连袜子都卷好塞进了鞋里。
　　急救包也检查了拉链才放进侧兜。
　　“按你这叠法，再来俩包都装不下。”
　　江烈嘟囔了一句。
　　“装得下。”
　　还真装下了。
　　就一个帆布包。
　　拉链合上，一点没变形。
　　江烈一把抄起包甩在肩上。
　　又从工具架上扯下一串车钥匙~不是轩逸的。
　　是那台黑色SUV的。
　　沈清舟亲手改装的那台。
　　专门为他那只废了大半的右手设计的外骨骼。
　　两人出门。
　　卷帘门哗啦一声拉下。
　　锁头重新挂了回去。
　　SUV就停在修车行后面的棚子底下。
　　车身擦得很亮。
　　江烈打开后备箱。
　　把帆布包扔进去。
　　那台老式打字机还在里面，用他的外套妥善垫着。
　　他绕到驾驶座。
　　左手打火。
　　引擎发出一声低吼。
　　震动从脚底板传上来。
　　沈清舟拉开副驾的门坐进去。
　　上车时，他下意识扫了一眼后视镜。
　　路灯下。
　　修车行的卷帘门缩成一个不起眼的灰色方块。
　　越来越小。
　　然后，车子拐弯。
　　再也看不见了。
　　~
　　SUV很快汇入了三环主路。
　　十一月底的夜。
　　路上车不多。
　　江烈单手开车。
　　左手搭在方向盘十二点的位置。
　　右手随意地垂在扶手上。
　　车子开出五环。
　　高楼变矮。
　　灯光渐稀。
　　过了六环，路面开始颠簸。
　　路边的行道树也从法桐变成了光秃秃的杨树。
　　枝干在车灯里一闪而过。
　　沈清舟一直没说话。
　　他摘了帽子。
　　搁在腿上。
　　头靠着椅枕，微微偏向驾驶座的方向。
　　眼睛半睁半闭。
　　左手搁在大腿外侧。
　　戒指的金属边反射着仪表盘幽蓝的光。
　　江烈伸出右手。
　　那三根还能使得上劲的手指探过去。
　　搭上沈清舟的手背，再慢慢滑下去。
　　指缝对准。
　　插进去。
　　十指相扣。
　　活塞造型的戒指碰到一起。
　　嗒。
　　金属撞金属。
　　极轻的一声。
　　沈清舟没睁眼。
　　只是手指收紧了一点。
　　窗外，京城的轮廓被远远甩在身后。
　　导航没开。
　　江烈全凭直觉，一路向西。
　　前方三公里，就是京藏高速的入口。
　　他伸手，拧开了收音机。
　　调了几个台。
　　全是广告、脱口秀和卖药的。
　　最后，他停在一个信号不太好的怀旧金曲频道。
　　电流滋滋的底噪里。
　　一首老歌断断续续地钻出来。
　　歌词听不清。
　　旋律很慢。
　　吉他和弦透着陈旧的年代感。
　　沈清舟的呼吸，渐渐深了。
　　肩膀的线条也彻底松弛下来。
　　江烈飞快地偏头瞥了他一眼。
　　他额前的碎发垂下来。
　　搭在眉骨上。
　　嘴唇微微张着。
　　嘴角那块被擦红的地方，还没消下去。
　　江烈收回视线。
　　专心盯着前方。
　　公路在车灯的照射下，向前延伸。
　　两条白线，一实一虚。
　　长长地连绵不断。
　　他用拇指，在沈清舟的虎口上轻轻蹭了两下。
　　沈清舟的嘴角似乎动了动。
　　但没醒。
　　车过了居庸关。
　　两侧山脉的轮廓渐渐升起。
　　天边只剩下最后一道橘红色的霞光。
　　紧紧贴在山脊线上。
　　一首老歌播完。
　　电台突然插播了一段体育快讯。
　　播音员亢奋的声音，和刚才的慢歌截然不同。
　　“……据悉，国家体育总局已正式向北山野火车队发出邀请，希望由其组建国家队，并由冠军教官江烈先生担任领队，代表中国首次出征，挑战被称为死亡赛车游戏的达喀尔拉力赛……”
　　江烈的手指，僵住了。
　　沈清舟瞬间睁开眼。
　　两人谁也没动。
　　谁也没说话。
　　视线，却在后视镜里，迎面撞上。
　　新闻只播了十五秒。
　　就被一段广告强行切断。
　　车里又只剩下引擎的低吼。
　　和轮胎碾过路面的沙沙声。
　　沈清舟的手指，在江烈掌心里动了一下。
　　不是挣脱。
　　是扣得更紧。
　　江烈的眼睛还盯着路面。
　　喉结却用力滚了一下。
　　谁都没有先开口。
　　SUV的车灯在空旷的西部公路上，投下两道亮眼的光柱。
　　晚霞的最后一点余温从天际线上彻底消失。
　　天黑透了。
　　星星还没来得及出来。
　　引擎声沉稳地向前。
　　带动着他们。
　　也带动着这条漫长的夜路。
　　两只手，在扶手台上扣紧。
　　戒指，也贴在一起。
　　前路还很长。
　　但身边有你，就够了。

第172章 唯有你的偏爱是人间归途
　　夜色在挡风玻璃外褪去边角，灰蓝色的光顺着地平线慢慢透出来，渐渐驱散冬日清晨的薄雾。
　　SUV车轮碾过柏油路面的坑洼。轮胎摩擦地面发出沙沙的粗糙声响。车子驶出京藏高速后，拐进了一条荒僻的老国道。
　　扶手箱盖子扣得严丝合缝。里面躺着两部切断电源的手机。
　　外界的对赌协议和跨国官司，加上热搜头条与几百亿估值的盘子，全被这块塑料板彻底隔绝。
　　车厢里只有V8引擎平稳运作的低吼，暖风开到第三档，吹散了车外的寒意。
　　副驾上。沈清舟靠着皮质椅背闭眼浅眠。安全带勒过宽大的灰色卫衣，显出他偏瘦的骨架。
　　他左手随意搭在大腿侧边，那枚钛合金活塞戒指刚好迎上第一缕晨光，折射出晃眼的亮斑。
　　江烈左手搭着方向盘。单手控车动作老练。
　　他每隔两三分钟就要偏头看一眼副驾。昨天面摊上的求婚场景还印在脑子里。名分定了，他那颗悬着的心总算稳当地沉了下来。
　　车厢里的空气透着股说不出的亲昵，压得人整副骨头都跟着松快。
　　“滴~”
　　尖锐的电子警报音打破宁静。
　　仪表盘上燃油指示灯闪烁起刺眼的黄光。油量指针眼看就要见底。
　　沈清舟被这动静惊醒，眼皮撑开一半，视线直接落在发光的油表上。
　　他坐直身体看了一眼前方。没开导航。沿路连个路牌都没有，全是一眼望不到头的荒草和落叶林。
　　江烈伸出那只还在恢复期的右手。几根能使劲的指头探过去，准确捏住沈清舟的后颈。
　　粗粝的拇指在凸起的颈椎骨上蹭了两下，滚烫的体温直接贴了上去。
　　江烈下巴往前抬了抬，语气笃定。
　　“睡你的，这条破道……老子十七岁跑黑车的时候闭着眼都能蹚两遍。前头五公里有个岔口，拐过去就有加水加油的地儿。”
　　车子继续往前开了十几公里。
　　路边出现一块掉漆的铁皮招牌，字迹早被风沙磨平，一家规模极小的私人加油站孤单地立在荒地边。
　　两台生了红锈的老式加油机并排挨着。其中一台上面还盖着破蛇皮袋。站房门口放着个小木马扎，一个穿破棉袄的老头正坐着晒太阳，手里捏着一根点燃的旱烟。
　　江烈踩下刹车。庞大的车身稳稳停靠在油机旁。
　　长途跋涉大半宿。沈清舟推开车门，第一件事便是找洗手间。
　　他扫了一眼，绕过站房朝后侧那排用红砖垒起来的矮房走去，木门框上的红漆已经剥落得看不出字样。